Nochevieja

Los alemanes suelen dejar en sus platos restos de cena hasta pasar la medianoche, como símbolo de alimento durante el año entrante.
En Dinamarca se tiran platos viejos a la entrada de las casas de los amigos.
En Escocia, dicen que la primera persona que entra en tu casa el día de Año Nuevo determinará la suerte de los tuyos. Para que sea buena ha de entrar un hombre moreno y, a ser posible, guapo.
En Francia hay que besarse y abrazarse bajo una rama de muérdago. Así se augura fortuna.
En Inglaterra la gente entralaza sus brazos y canta una canción antigua.
En Italia se cena lentejas.
Al abuelo del hielo le recitan poemas los niños rusos para que les traiga chucherías y bailan alrededor del árbol navideño.
En muchos lugares del mundo se despide el año con fuegos artificiales. En otros, como en Brasil, se viste de blanco y se va al mar a saltar las siete olas para atraer la buena suerte.
En Colombia hay que estar la medianoche de pie, dar un portazo cuando suenan las campanadas y besar a alguien del sexo opuesto.
En México los hay que barren su casa esa noche, para tener suerte limpia durante todo el año siguiente.
En Venezuela se escriben deseos en una carta y en enero se queman para que nadie pueda leerlos.
En Japón se tañen las campanas de los templos ciento ocho veces para liberar del mal el periodo que empieza. Además, hay que empezar riendo porque trae buena suerte.
En Australia es costumbre empezar el año con ruido, silbidos, cláxones de coche, palmadas, etc.

En algunos lugares de Suráfrica se visten las gentes de carnaval. Se disfrazan y salen a la calle a bailar a ritmo de tambores.

En Estados Unidos, la bajada de la bola de cristal desde un edificio emblemático de Nueva York marca el inicio de las luces, los artificios y los confetis.
En cualquier parte se baila y se hacen estallar fuegos artificiales para alejar el mal.
En España también tenemos costumbres:
La uvas son una tradición de nuestro país que arranca en 1910, tras una cosecha tan abundante que permitió regalarlas en todo el país.
Hay que comerlas bien, con cuidado, pues cada una representa un mes, a las doce de la noche.
Para que la suerte anide en las casas, se ha de recibir el año con todas las luces encendidas y las ventanas abiertas.
Si se coloca una herradura en la puerta de casa, ha de ser comprada, no regalada, para atraer la buena suerte.
Se ha de llevar algo de oro.
Lo mejor es vestir con ropa blanca, aunque dicen los italianos que se ha de llevar roja la interior.
Tras el brindis, hay que colocar un anillo de oro en la copa para augurar prosperidad.
Se evitará que haya trece comensales.
Las velas que se enciendan han de ser en número impar, no trece.

También se dice que se ha de encender una vela y hay que dejarla hasta que se consuma completamente, aunque tarde varios días.

Se coloca un billete de dinero en el zapato del pie derecho y se empieza el año con ese pie en el suelo y el otro en el aire. Augura prosperidad.

Se coloca algo rojo y algo dorado en la casa.
No se dobla la servilleta al terminar la cena, o se estropea la relación existente entre los invitados.
Se lanza una moneda por la ventana, justo después de dar las doce, para atraer la buena suerte.
Es costumbre desayunar chocolate con churros al día siguiente, para empezar el año con energía.

¿Hay quién da más?.
Sea como fuere, hagas lo que hicieres, sonríe.

Y que corra el cava.

Feliz noche.

D.e.p.

Tuvo que ser muy guapa de joven, dijo la enfermera mientras le acariciaba su mejilla y le rasgaba con los dedos sus ojos.

Ella, sin inmutarse casi, tumbada sobre la cama de una habitación de hospital, respiraba, unida a conexiones, a tubos, a goteros desde hacía varios meses; y mientras, la vida, en su constante ir hacia lo desconocido, fluía por las venas. ¿Hasta cuándo? Hasta ayer.

Tuvo que ser muy guapa. Lo fue. Como la Hepburn.

Descanse en paz, tía Maruja. A los 69 años.

Salomón e Ignacio Lasierra

Salomón es un corto cinematográfico escrito y dirigido por Ignacio Lasierra. He incluido su blog en la sección dedicada a ellos.
Estuvimos el pasado miércoles en la presentación realizada en su pueblo, Candasnos. Previamente se había proyectado en Zaragoza.

Un éxito de público y de crítica. Por algo ha obtenido el Primer Premio de Guiones para Cortometrajes convocado por la Delegación del Gobierno en Aragón.

Fue un placer compartir con él y con su familia, con su gente, ese momento.

Gracias.

Sin comentarios

Hoy es día 28 de diciembre. Repito: Hoy es día 28 de diciembre.
Y no tengo más comentario que hacer.

Turrón y sucedáneos

Significado:

-Esa cosa masticable y dulzona que se te queda por los dientes y por las encías, y no sabes cómo disimular cuando lo comes delante de otros.

-Eso que hace que me acuerde de sus santos padres, léase almendras, azúcares y demás, de los turroneros, de los envasadores y de todo aquél que ha participado en que yo no pueda vestirme hoy.
-Aquello que regalas o te regalan, o compras o te compran, con el fin de desear lo mejor, aunque luego lo mires con cara de circunstancias porque tu estómago aúlla, grita desesperado, se retuerce en cuanto tu cerebro le envía la información de: "Prepárate, haz sitio, que te baja más por el esófago" y él bufa un NO MÁS en forma de ruido atronador audible a cientos de metros, por favor, que mis paredes no están para estos trotes.

Preguntas:

-¿Por qué en muchos establecimientos se puede comprar turrón durante todo el año, por qué no se guarda este propósito para los últimos días de diciembre, como antaño, y, ya de paso, por qué pretender que sea Navidad siempre, doce largos meses, por qué adornar el mundo desde noviembre, casi al día siguiente del de los difuntos, pobres almas, por qué anunciar en El Corte Inglés los regalos en cuanto empieza el otoño?
En segundo lugar, y ya que hablamos del dulce empalagoso, engordador:
-¿Existe algún cuchillo u útil para cortarlo bien y que aparezca en la bandeja perfectamente colocado, a modo de vidriera de diferentes colores y texturas o collage simétrico, sin nada que haga pensar que, al cogerlo con los delicados dedos, te vas a quedar con la mitad porque la otra se ha quedado en el llano o, lo que es peor, a mitad de camino entre la bandejita plateada y tu ya saboreante boca, cual perro del recordado Paulov?
Por último:
-¿Hay alguna manera de saber si el trocito que has decidido engullir lleva líquido caramelizado dentro, ya desenvuelto y sin etiquetas visibles, de distintos gustos, eso sí, para que, también como el perrito pauloviano, que segregaba jugos gástricos antes de tragar el maná, uno, en su afán de querer y no querer, en su recuerdo de la talla que ya no podrá apretarse en varios meses, sea capaz de descubrir si alguna ligera o apabullante mancha va a derramarse por su preciosa camisa nueva, por el almíbar afresado en cuestión?

(Si me leyera algún profesor o profesora de la carrera, me diría, arrancándose los pelos: "¿Pero dónde vas, María Jesús, con estas preguntas tan largas?")

Al rico turrón, entregue el mejor, el más caro del mundo (como aquel anuncio en el que se te pronosticaba un éxito seguro si lo adquirías y, sobre todo, si lo regalabas o lo regalas, por algo su publicidad versaba, o versa, que no lo sé, sobre el dinero que ha costado: el más caro del mundo, repito, aquello sí que impactaba), el de esta variante o la otra.

El turrón, ¿qué sería de nosotros sin él?
Se me está ocurriendo rodar un corto a propósito. Que nadie plagie la idea.

Les Luthiers

Hoy, día 26 de diciembre, festividad de San Esteban, alguien ha escrito la siguiente carta.

Te aviso de una cosa: No la escuches si te molestan algunas palabras, diríamos, malsonantes.

Si quieres reírte un poco, un mucho, ya estás tardando.

Les Luthiers - Carta a Santa Claus

Un clásico en versión moderna

Música recomendada por Fran Balsera, que está ahora disfrutando del Caribe.
Feliz día de Navidad.

Noche de paz

El villancico navideño más conocido de todos los tiempos es Noche de paz

Quién les iba a decir a Joseph Mohr, por la letra, y a Franz Gruber que su música se haría tan famosa.

Sé feliz.

De primero, canelones

La imagen del día en la prensa que yo miro es la siguiente:
Desmelenados, alocados, encantados, casi borrachos, alegres en grado superlativo; gordas y gordos, delgados, enseñan michelín u ombligo, caries, grasas desparramadas, ojos a la virulé. Las burbujas de la botella caen sobre las copas que brindan al aire.
Yo me pregunto: ¿Han sido abducidos, se han vuelto locos? ¿Qué ha pasado, que no me he dado cuenta?
Que yo recuerde, sigo perteneciendo a este mundo; ayer salí a la calle, los comercios estaban abiertos, las gentes pululaban por las calles, los arbolitos de plástico tenían colocados sus adornos navideños. En ninguno de los lugares donde entré hubo algo que llamara la atención, salvo las colas para pagar en caja.
También ayer se hizo de noche, naturalmente, las luces brillaban en forma de estrellas o campanas o mensajes de felices fiestas.

Cené, dormí a pierna suelta. No he tenido ningún sueño extraño, nadie me ha raptado. Me he levantado en la misma cama , el agua de la ducha ha salido por la misma alcachofa, los canelones están listos para poner al horno con la bechamel encima y el queso rallado.
Mi mesa continúa ordenadamente desordenada, como de costumbre.
Nada ha cambiado en mi vida, afortunadamente, pero tengo curiosidad por saber qué les ha ocurrido a los que han sido fotografiados en la primera página del periódico, porque se aprecia claramente el desborde de simpatía que los allí presentes parecen ofrecer a toda la humanidad.
Es una imagen en color, ocupa la mitad de la página.
Ah, sí, ahora veo que debajo de ella aparece un número en grande.
¿Ayer hubo algún sorteo, alguna rifa, alguna cesta de productos típicos? Y yo casi sin enterarme.

Lo que son las cosas. Voy a poner los canelones al horno.

(Y enhorabuena a los agraciados)

La muerte

Algunos dicen que cuando una persona muere, su alma se dirige hacia el cielo.
Otros piensan que hay vida después del último suspiro.
Los hay que creen reencarnarse en cualquier ser vivo.
Hay quien está convencido de que los espíritus de los antepasados nos acompañan por las casas.

Y también piensan muchos que no les vengan con estas pamplinas.

Hoy he asistido a una misa funeral. He escuchado a alguien que decía, sin ninguna mala intención, desde luego,: "Lloro por él (refiriéndose al finado) y quizás él está riéndose en algún lugar del universo”.

"Es raro, ¿no?, que de las miríadas de los que
antes de nosotros traspasaron el umbral de las tinieblas
no vuelva ninguno a describirnos el camino
que para poder descubrir, debemos recorrer también nosotros"

Rubáiyat, de Oman Khayyám

¿Haría falta?

Música navideña

http://www.thecompassgroup.biz/merryxmas.swf

Felicitación

(Es la que he dado a mis compañeros de trabajo este año. Tú puedes leerla ahora a través del blog, ya que has tenido la gentileza de visitarme).



Me llamo Miguel, tengo ocho años y estoy un poco harto de que me digan lo que tengo que pedir a los Reyes Magos.
Yo había empezado la carta así:

-Un juego
-Un cuaderno
-Un libro
-Unas gafas de sol

Mi madre, que sabe mucho, me dijo que tenía que escribir primero:
Queridos Reyes Magos
Y que después tenía que pedir por la familia, es decir, por papá, por mamá, por Laura y por David, mis hermanos, mayores que yo, y a continuación tenía que rogar mucho por la paz y por los niños que pasan hambre.
Me dijo todo esto y más cosas; entonces yo, que soy un buen hijo, escribí todo lo que ella me recomendó y que a mí me parece estupendo.
Porque, claro, quiero que mi papá esté bien, que no le pase nada cuando viaja en el camión, que mi madre, que ya me ha enseñado las teclas negras del piano y me las sé todas, empiece pronto con las blancas (y no me preguntes, María Jesús, si conozco también las verdes, que lo dices para hacerme equivocar, pues yo sé que no hay teclas verdes en un piano), que Laura estudie mucho la flauta travesera, que David juegue conmigo al fútbol y que las notas nos vayan muy bien a los tres.
Y cuando mis padres o la señorita Rosa me hablan de niños que pasan hambre y frío, yo me pongo a pensar en ellos, sí, pero no entienden que soy pequeño y que hay cosas que a mí se me escapan, por ejemplo que no sé en qué pueblo viven esos niños, que desconozco cómo se llaman, que dudo si tendrán la piel blanca o amarilla o negra.
Y si me dicen que pida por la paz en el mundo, pienso: ¿pero es que hay lugares donde la gente mata, donde las personas se riñen con bombas y tanques y pistolas?
Ya he dicho antes que soy un buen hijo, así es que escribí con buena letra todas las peticiones, pero, queridos Reyes Mayos, tengo que confesaros que puse más interés en la caligrafía a la hora de pedir el juego, el cuaderno, el libro y, sobre todo, las gafas de sol, que las que tengo ya me van pequeñas y no quiero que cuando el sol apriete, a mí me coja desprevenido.


Felices Fiestas.
Y que tu sonrisa siga encandilando a quienes te rodean.

María Jesús Lamora. Diciembre 2007

Feliz Navidad

Queridos tíos y primos:
Esperamos que estén bien de salud al recibir esta tarjeta, como nosotros hasta la fecha, gracias a Dios.
En estos días tan especiales para todos, les deseamos que pasen unas Felices Navidades y un Próspero Año Nuevo. Y que coman mucho turrón, como manda la tradición, y que les traigan muchas cosas los Reyes Magos, que eso querrá decir que se han portado muy bien.
Se los desean éstos que les quieren mucho y que nunca les olvidan.


Queridos tíos y primos:
Les deseamos unas Felices Fiestas de Navidad y un Venturoso Año Nuevo.
Un abrazo muy fuerte.


Feliz Navidad y Próspero Año Nuevo.
Un abrazo.


F. Navidad y P. Año Nuevo.
Bss.


F.N. y P.A.N.


¡E tu, k t l psses bien!


¡!

Escena de Barroco tardío

Primer Acto
Decorado: mesas y sillas en un lugar llamado aula.
Personajes: Los maestros ilustres de la Enseñanza Primaria de la época.
Argumento: El tutor de un grupo de educandos ha de escribir las notas de las diferentes materias para luego pasarlas a los boletines escolares de sus alumnos.
En lo que se refiere a Educación Artística, ya en aquella época, oh, la, la, se sabía que el área en cuestión englobaba Plástica, Música y Dramatización. (Hoy se mantiene la misma aberración).

Pues bien, imagínese la situación siguiente:
Dicho tutor, en un pergamino (lo que es ahora un folio) de doble entrada, ya ha incluido las notas de Plástica, porque se las ha pasado la docente que la imparte en sus niñitos, y coloca, sí, sí, que yo estaba, que yo lo vi con mis ojitos (dejemos la edad, que eso no tiene importancia ahora), la nota final de Educación Artística del trimestre sin que la Música se tenga en cuenta para nada. La dramatización aún cuenta menos, por lo que se ve.
Tal cual.
A continuación, la pobre de ¿Música, qué es eso?, se enfada, fijaos por dónde, porque piensa que para qué tiene que esforzarse con las redondas o corcheas, con Bach o Haendel, con exámenes varios, tal como dicta el Ministerio (o que cambie de estrategia, ¿no?) si a este señor profesor le importan un pimiento los notables o insuficientes que ella considere para sus alumnos en el apartado musical, a lo que el susodicho tutor le espeta que no tiene que mirar nada de lo que él hace, que son sus cosas, y ella le dice que si está apuntando algo de la materia artística, en ese caso sí que le incumbe porque, casualmente, ella imparte la, repito, ¿Música, qué es eso? Él le dice que se calle y ella le contesta que no le da la gana.
El resto de los presentes…

Segundo Acto
Sin comentarios que puedan transcribirse.

Acto Final
Bajada del telón y aire.

Aclaro que esto sucedió hace muchos, muchos años, en un lugar muy, pero que muy lejano. Vamos, pura imaginación.

Buenos días. Con Lennon y su Imagine, por ejemplo. Para quien lo quiera.

¿Lo dejaría todo?

Conducía por carreteras de la provincia. Sonaba la Cadena Dial, concretamente la canción que aparece a continuación. Mientras la escuchaba pensaba en la letra. El estribillo no tiene desperdicio.

"He intentado casi todo para convencerte mientras mi mundo se derrumba todo aquí a mis pies,me estás hartando de esta soledad que desconozco,me vuelvo a preguntar quizá si sobreviviré, porque sin ti me queda la conciencia helada y vacía, porque sin ti me he dado cuenta, amor,que no renaceré, porque yo he ido más allá del límite de la desolación, mi cuerpo, mi mente, mi alma ya no tienen conexión, y yo te juro que: lo dejaría todo porque te quedaras, mi credo, mi pasado, mi religión, después de todo estás rompiendo nuestro lazos y dejas en pedazos a este corazón, mi piel también la dejaría, mi nombre, mi fuerza, hasta mi propia vida,di qué más da perder si te llevas del todo mi fe, qué no dejaría?. Duelen más tus cosas buenas cuando estás ausente, yo sé que es demasiado tarde para remediar, no me queda bien valerme de diez mil excusas cuando definitivamente sé que ahora te vas, aunque te vuelva a repetir que estoy muriendo día a día, aunque también estés muriendo tú no me perdonarás, aunque sin ti haya llegado al límite de la desolación mi cuerpo, mi mente y mi alma ya no tienen conexión, sigo muriéndome.
Lo dejaría todo porque te quedaras, mi credo mi pasado mi religión después de todo estás rompiendo nuestro lazos y dejas en pedazos a este corazón, mi piel también la dejaría, mi nombre, mi fuerza, hasta mi propia vida, di qué más da perder si te llevas del todo mi fe..."

¿Qué quieres que te diga? Que no pienso renunciar a mi credo, a mi pasado, a mi religión, a mi piel, madre mía, a mi nombre, faltaría más, a mi fuerza, uffff, si ya decae, a mi propia vida, eso jamás.
Por mucho que Chayanne esté de muy buen ver.
Hay muchas más canciones cuya letra te deja alelado-a. No me extraña que los-as adolescentes sufran alucinaciones de vez en cuando. Aunque, es verdad, yo también lo fui.
Ay, Miguelito Bosé. Cada vez que recuerdo que eras mi amante bandido…(No pasan los años por ti, hijo, que te vi en Binéfar y quitabas el hipo).

Es lunes. Sonríe.

Mejor aún: Venga, preséntate en el trabajo cantando esta melodía pegadiza que te adjunto en el vídeo, je, je. Para que noten que las cercanas vacaciones alteran “al más pintao”

María

Me pidieron que colocara estas fotos aquí. Están hechas en el Auditorio del Conservatorio Profesional de Música de Monzón, el pasado día seis.

Lo hago por ellos pero, sobre todo, porque me siento orgullosa y emocionada.

Muchas veces le he dicho a María: Qué maravilla saber tocar un instrumento. Tantas horas de conservatorio, de estudio. Sólo las personas que tienen sensibilidad pueden entenderlo. Y, en este aspecto, creo que somos la mayoría.

Buenos días a todos.
Y que la música os acompañe.

Globalización

No confundamos Préstamo lingüístico y Extranjerismo.
Lo que a continuación aparecen son extranjerismos.

No corremos; hacemos footing.
No tomamos aperitivos, sino cock-tails.
En televisión vemos realitys.
Nos hacemos liftings para parecernos a las top models.
No apreciamos inconvenientes, sino handicaps.
No sacamos billetes o entradas, sino tickets.
No compramos discos, sino compacts.
No comemos bocadillos, sino sandwiches.
No practicamos descensos, sino rafting.
Los programas son magazines.
Los anuncios son spots.
Leemos comics, no tebeos.
Coleccionamos pins, no insignias.
Se está bien situado en el ranking, no en el escalafón.
Se forma parte de la jet y se convierte uno en un vip.
No hacemos gimnasia, sino aerobic.
Ya no se usan medias, sino panties.
Hacemos zapping
y nos quedamos K.O.

... ... ...

Estamos en la época de la globalización, ¿no?

8 notas de chelo

Inserto el vídeo aquí. ¡Cuánto he aprendido!
Venga, ríe un poco.

Para ti, un viernes de diciembre

Gracias, Fran, por decirme cómo colocar el vídeo directamente.
No hay más que cerrar los ojos.
Abrazo.

De ayer, cuando anochecía

Tengo frío. La calefacción del coche está estropeada desde hace tiempo. He salido sólo un momento, sin abrigo y en zapatillas, para acercar a María al autobús de línea que la va a llevar a Monzón. Siempre me espero a que se vaya para volver a casa.
El hombre casi sin dientes lleva un perro en brazos. Acaba de cerrar la puerta de una clínica veterinaria ubicada enfrente de donde me encuentro. Pasa junto al cristal que me separa de la calle, despacio, abrazando al animal. Le habla como si fueran sus palabras las que podría dirigir a un niño.
Bajo la ventanilla y le pregunto por el vendaje que asoma en una de las patas
- Le acaban de inyectar suero. Lleva un catéter y una venda para que no se lo arranque. Hemos de volver. Tiene un virus y hay que tratarlo.
-De qué raza es? Es un pastor alemán, me ha parecido entender; cuando sea mayor pesará unos treinta o treinta y cinco kilos. Ahora tiene tres meses.
Un poco rezagada sigue su mujer, también anda despacio.
El hombre casi sin dientes coloca suavemente al perro en una caja que tiene preparada en la parte posterior de una furgoneta vieja, supongo que la misma donde ha ido hasta llegar aquí. Después, él y la mujer se acomodan en los asientos delanteros.
Los tres, así, dentro de ese espacio, parecen personajes de un cuadro antiguo.

Me olvido de preguntarle el nombre.

Si estuviera más cerca y no hubiera pasado el tiempo... volvería.

(De ayer, cuando anochecía, tan pronto, y las luces de las calles iluminaban las esquinas)

Loterías y Apuestas del Estado

Que no me busque nadie para venderme lotería.

Hace tiempo decidí que no gastaría una peseta, un euro, o cualquier otra moneda en uso o desuso, en ningún juego de azar.

Y no es que antes hubiera tenido un especial interés en ellos porque, realmente, es bien poco el dinero que yo he utilizado en mi vida para estos menesteres. Parecía que una de las obligaciones en estas fiestas era, y es, invertir en décimos con la esperanza de cambiar de vida.

Me la repampinfla que el vecino o compañero o amigo o conocido se gaste mucho o poco, que lleve el de la terminación en siete, o que haya hecho un viaje de propio a Sort y se haya llevado todas las brujitas que dan buena espina.

Me da igual que se ponga el numerito en cuestión junto a San Antonio o Santa Rita, sin menospreciar al resto del santoral, que se coloque debajo de la almohada, que se vaya a todos los establecimientos del pueblo con el fin de poseer la ilusión en forma material, que se encarguen a quienes viajan a Madrid para conseguir alguno de la administración nº 1 (¿pero cuál, entre tantos que, seguro, venden allí?).
Es verdad que a veces te la ofrecen y quedas fatal, lo sé por experiencia, si te niegas, pero no voy a cambiar.

No compro lotería, ni de Navidad, ni de El Niño, ni de los jueves o viernes, ni de ningún otro día, ni especiales de la Cruz Roja o de sorteos millonarios que se anuncian de vez en cuando.

La hija de una amiga toca en la agrupación orquestal Ensemble XXI. Hace una semana se me presentó con un talonario que han sacado a la venta para ganar dinero con el fin de organizar cursos de perfeccionamiento. Cuando yo repetí, por enésima vez en lo que vamos de diciembre, que no compro, me dijo: -Bueno, pero, por lo menos me comprarás nuestro último C.D., y así colaboras con nosotros.

-¿Un C.D.? Naturalmente, of course, bien sûr, i tant que sí.

Claro que lo compraré, no sólo por colaborar sino porque la música en cuestión sé que es estupenda, tratándose de quienes se trata.

Lo dicho: que no compro lotería.

Qué manía.

Vocaciones frustradas

Ayer me encontré con el hermano de un amigo. Es abogado en Zaragoza.

-¿Tu mujer es médica, no? -Sí, pero da clase de Educación Física en un instituto.
Terminó la carrera de Medicina con expediente sobresaliente. Obtuvo un número altísimo entre los miles de personas que se presentaban a las pruebas del M.I.R. No fue suficiente. Se presentó a oposiciones en la enseñanza, aprobó y ahí está, supongo que contenta. Sin embargo, después de tanto tiempo, su marido continúa apostillando: médica frustrada.
Hace varios días leí que se está realizando no sé dónde un congreso, para especialistas, claro, de enfermedades del hombro. Aparecía una fotografía ilustrativa del evento. Hombres y mujeres en el foro viendo imágenes de nuestro interior en una pantalla gigante. Seguro que muchos leyeron interesados la noticia. No así yo.
Siempre quise ser profesora, dar clase, pero de Lengua Española, más que de Literatura ( y sólo la he dado como tal durante un curso en mi histoira profesional), incluso por encima de la Música, que es la materia que imparto y de la que me siento satisfecha.

Me apasiona la palabra, su etimología, su significado. Y su ubicación en los versos, en las frases, en los poemas, en las novelas.
Disfruto cuando miro esos libros que han de estudiar mis hijas, de y con lo que allí se muestra. Los estilos, los recursos, los fonemas, la ortografía, todo cuanto está relacionado, supongo que como ella con la anatomía humana.
De no haber sido por el encuentro casual de ayer, seguramente no estaría pensando en esto ahora. Pero no fue así; el azar, como muchas veces, se encargó de recordarme los versos que tanto amo, las rimas que se quedan en mí, el lenguaje que me acompaña, los signos que utilizo, los nombres propios que admiro y que nos han legado la, su, palabra.

Y ahora, amigos míos, me voy con la música a otra parte.

Buenos días. Sed moderadamente felices

Pachelbel para ti.

Que pases un día estupendo, fantástico y lleno de sonrisas, como las que, seguro, te provocarán esto.
¿Sonrisas, digo? Prueba y verás.

http://es.youtube.com/watch?v=OGM7PsXGkgg

Mea culpa

Sí, ya lo sé.

Doris Lessing, escritora británica, aunque nacida en Irán, recibe hoy el Premio Nobel de Literatura 2007. No podrá estar presente en Estocolmo por problemas de salud.

"Este Nobel se suma a todos esos malditos premios que estoy muy contenta de haber ganado".

"En los años 60 me dijeron que nunca iba a ganar este premio; ahora han decidido que van a dármelo. Y ¿por qué?, quiero decir: ¿por qué les gusto ahora más que antes? Tal vez sea por mi edad (88 años)".

"Encantada pero no sorprendida", dijo cuando se enteró del fallo, hace dos meses.

Motivo de críticas y alabanzas.

Tendré que leer algo de ella para poder opinar. Mea culpa.

Domus Aurea

Desconozco si te gusta el canto gregoriano, si no sabes ni de qué te hablo, si pasas de él sin haberlo conocido, si ni te va ni te viene, si lo oyes pero no lo escuchas, si lo escuchas alguna vez, si es importante para ti, si duermes con ello, si el canto gregoriano es el centro de tu vida.

Desconozco tantas cosas de ti.

Por eso, y porque te quiero, compañero del alma, compañero, me gustaría que te dejaras acompañar por las voces que nos acercan a las músicas del císter. (Aragón y Cataluña). Piedra, Veruela, Rueda, Poblet, Santes Creus, Valbona.
Hace pocos días estuve en el monasterio de Rueda, actualmente en plena restauración. Visitar cualquiera de ellos es viaje obligado, ya no sólo a nivel histórico, musicológico, artístico, cultural, sino también emocional.

SCHOLA GREGORIANA "DOMUS AUREA"
Director: Luis Prensa Villegas
Componentes:Rafael Andreu, Francisco J. Balsera, Fernando Bañuelos, Antonio Bernal, Alberto Cebolla, Enrique Escartín, Ángel Gonzalo, Gregorio Ibáñez, David López, Carlos Mejoral,
Luis Sánchez, Joaquín Sastre.

ÓRGANO: Jesús Gonzalo López

Y disfruta de la belleza en estado puro.

20 poetas aragoneses expuestos

(J.A.Adell y C.García, escritores, junto a M.J.Lamora y J.Bordes.

Feria del Libro Aragonés. Monzón, dic. 2007)

Hay títulos de libros que enseguida te acercan, de una manera u otra, a su contenido. Así, por ejemplo, algunos de los que me he encontrado en la FLA (Feria del Libro Aragonés) de Monzón de este año.
Monasterio de San Juan de la Peña.
Un lugar digno de todas las visitas.
Frente de Aragón.
Sobre la guerra civil.
Panorámica y Paisaje.
Preciosas fotografías de nuestra tierra.
El país de Adell y García.
Conociéndolos, sabemos que Aragón está en sus páginas.
Tonadas de gaita.
Partituras para el instrumento en cuestión.
Claro interior. Línea de luz. El cielo del sol mecido. 20 poetas aragoneses expuestos.
Son libros que me transmiten versos. Y así es.
Asisto a la presentación de estos poemarios. Nos podemos contar con los dedos de una mano los asistentes. La poesía, al final será verdad, es para quien la escribe. Luego me acerco para comprar el último, una edición de poemas y pinturas. Casi cincuenta euros. ¿?

Hay títulos o slogans que me parecen acertadísimos, por ejemplo:
Historias para catar.
Una serie de relatos en torno al vino.
En clave de FLA.
Actuaciones musicales en la feria.
Me ha ocurrido que algunos me han confundido, sólo en un principio y antes de ver el nombre de la editorial en lo alto del stand. Olifante, poesía. Pirineo, sobre nuestra comunidad.
El rastro de la ternura trata de un viaje a tierras colombianas. A mí, sin embargo, me parece cautivador para páginas repletas de versos.
Hay títulos que me gustan, así, sin saber nada más, me gustan las palabras que se han utilizado como encabezamiento, independientemente de su contenido, que puede atraerme o no, tal es el caso de:
Ucronía.
Papel usado.
Notas a pie de vida.
Maldita novela.
Trescientos días al sol
Paris tres.

Leyendario.

También un libro, allí, en la feria, que no sé si ojear o comprar o pasar como si nada.

Cinco sin sacarla. Autor: Equipo Malavida. Editorial Malavida.

Tengo tiempo hasta esta tarde.

Ma solitude

Si estás en Laponia, viendo la Aurora Boreal; enTúnez, el hechizo del mundo; en Nueva York, la capital del universo; en Turquía, el encanto ancestral; en China, tesoro del Lejano Oriente; en Brujas, el embrujo de Europa; en Cabo Verde, la isla mágica.
Si estás en Llanes, la joya de Asturias; en Murcia, la novia del Segura; en Castilla, sus misterios.
Si estás en Arro, contemplando el Pirineo con Ricardo; en La Almolda, dando la mano a Mª Jesús; en Zaragoza, tocando el piano para él.

Si estás contigo mismo y con tu soledad...

http://es.youtube.com/watch?v=OhZloe_01Gw

Ma solitude

Pour avoir si souvent dormi avec ma solitude,
je m'en suis fait presque une amie, une douce habitude.

Elle ne me quitte pas d'un pas, fidèle comme une ombre,

elle m'a suivi çà et là aux quatre coins du monde.

Non, je ne suis jamais seul, avec ma solitude.

Quand elle est au creux de mon lit, elle prend toute la place,

et nous passons de longues nuits tous les deux face à face.

Je ne sais vraiment pas jusqu’où ira cette complice,

faudra-t-il que j'y prenne goût ou que je réagisse.

Non, je ne suis jamais seul, avec ma solitude.

Par elle j'ai autant appris que j'aie versé de larmes.

Si parfois je la répudie, jamais elle ne désarme,

et si je préfère l'amour d'une autre courtisane,

elle sera à mon dernier jour ma dernière compagne.

Non je ne suis jamais seul avec ma solitude.

Non je ne suis jamais seul avec ma solitude.

Mi soledad

Por haber dormido tan a menudo con mi soledad
se ha convertido casi en una amiga, una dulce costumbre.
No me deja ni un momento, fiel como una sombra,
ella me ha seguido por todas partes, por los cuatro rincones del mundo.

No, yo no estoy jamás solo, con mi soledad

Cuando ella se tiende en mi cama, la ocupa toda entera,
y pasamos largas noches, los dos, frente a frente.
Verdaderamente, no sé hasta dónde me seguirá esta cómplice,
será necesario que me acostumbre o que reaccione.

No, yo no estoy jamás solo, con mi soledad

Por su culpa he visto tanto que he llegado a llorar.
Si alguna vez la rechazo, nunca se rinde,
y aunque a veces prefiera el amor de alguna otra cortesana,
ella será en mi último día, mi última compañera.

No, yo no estoy jamás solo, con mi soledad.
No, yo no estoy jamás solo, con mi soledad.

17.302 días

Si quieres saber cuántos días han pasado desde el mismo en que viniste al mundo mundial, si consideras oportuno adentrarte en cuantos acontecimientos tuvieron lugar durante aquel año, si sientes curiosidad por lo que fue de tu vida antes de reencarnarte en la actual, si piensas que es importante para ti saber cómo eres (como si no lo supieras ya), entonces abre la página.

http://www.miniportale.com/Miniportal/date/

Si, por el contrario, que sería lo más procedente, piensas, crees, estás seguro de que lo que realmente te interesa es el presente y, en todo caso, el futuro, no hagas ni caso del enlace. Y disfruta de tu momento.

Porque, qué me importa a mí que yo estuviera en el sur japonés allá por el siglo XVII y que en aquella época yo fuera constructora de puentes.

Y, además, se me incita a que me inscriba en un horóscopo gratuito a través de mi correo. Me sublevo contra esto. Por favor, amigos, conocidos, paseantes, dicharacheros, gentes de mal vivir y personas cultas, perdedores de tiempo, ídolos y boquerones, escritores y basureros, buscadores, soñadores, panaderos, empresarios, ligones, marineros, internautas, cristaleros, habitantes, no me busquéis para esto.

Dejadme habitar mi morada.

Frase para hoy

La lectura es el viaje

de los que no pueden tomar el tren.
Francis de Croisset. Comediógrafo francés.

Rectifico la frase.
Leer y tomar el tren

son viajes complementarios.
María Jesús Lamora.


Depende del rumbo que tomes:

Feliz puente de la Constitución.
Feliz día.
Feliz momento.

Tres Kilos y medio de páginas

Ya estamos con (no EN sino CON) la Navidad a cuestas. Llegan los descuentos en libros, me anuncian en un correo electrónico. Será para compensar otros gastos. De los correos que uno-a recibe se podría hablar largo y tendido. El de hoy, para no variar, también se las trae. Descuentos en libros, es decir, los libros se abaratan.
Esto ya no es lo que era. Me ocurre como a las personas mayores, a las de mucha edad, no a las de sesenta o setenta, no, a las más de las más, cuando dicen: “¿Dónde vamos a parar?” Pues así estoy pensando yo, y tengo bastantes años menos. Te puedes encontrar un libro de poesía, es lo más corriente, a un euro, o menos, que yo he sido testigo de semejante barbarie, con lo que le habrá costado escribirlo al autor. Y, si compras varios, el último te lo regalan. ¡Qué improperio!
Yo, que pensaba ganarme algún dinero con los versos, mejor desisto.
A ver si va a ser, lo de los descuentos, como lo de aquéllos que vendían (o venden) libros a peso. Tal cual. Déme tres kilos y medio. Pasa un poco. Bueno, da igual, si no es grande la diferencia. Es que, no sé, si quito Crimen y castigo tendré que poner varios de chistes de Eugenio para compensar. ¡Vale, total…! Mire, y éste se lo añado gratis, que ya estorba en la estantería.
¿Y los títulos? No hace falta molestarse, cuantos más haya, mejor, todos los que se puedan en esos tres kilos y medio estarán bien.

He presenciado, doy mi palabra, alguna otra situación esperpéntica con eso de los libros. En una cena de Nocheviejeja, al anfitrión no se le ocurrió otra cosa que colocar, debajo de una pata coja de la mesa repleta de manjares, un libro. Así sirve para algo, je, je, espetó mi amigo. El bombazo fue que ese libro en cuestión había sido escrito por uno de los presentes. Y él lo sabía.

Te encuentras libros por doquier, como en, sí sí, cestas navideñas, no en las que están a rebosar de alimentos varios, que ahí lo que cuenta son los espárragospatésturronesygüisquichelis, sino en las que se utilizan para colocar un belén de yeso pintado ad llibitum y rodeado de espumillón de colores, y que sirve, a la postre, para desear lo mejor de lo mejor. Cuando lo miras detenidamente, por ejemplo en el rastrillo para ayudas de diversa índole, te das cuenta de que, debajo del buey, por citar algún elemento, aparecen las 20.000 leguas de viaje submarino, o, detrás de la mula, así, como quien no quiere la cosa, tapadas con telas aterciopelada, asoman las eternas y tantas veces versionadas mujercitas de antaño. Todo para sujetar las figuras en su lugar correspondiente. Pobres Jo, Meg, Amy y Beth, quienes ya padecieron sin su padre y acaban de esta manera, con mis debidos respetos a la mula del belén.
Ya no sé si comprar la cesta por el niñito Jesús o por sumergirme de nuevo en profundidades vernianas y reler y remirar y retocar, en suma, las joyas literarias que inundaron mi infancia de imaginación.

Las caracolas

Las seis de la mañana. Pero si yo había puesto el despertador a las seis y media, a qué fin se adelanta. Es el de Ana. Suena el tiempo suficiente y a la intensidad espantosa que algunos artilugios de éstos tienen (algún día hablo de ellos) como para poner en pie a un regimiento militar (de cuando se iba a la mili, claro).
Me levanto. Ella, como el resto, continúa durmiendo. No voy a ser yo quien la aleje de su sueño hasta dentro de un rato. Se sabe todo el Románico de memoria, y eso que el examen lo tiene mañana y que aún hay tiempo de repasar.
A las siete de la mañana me voy a la cocina. Ya he hecho otras cosas; léase lo que quiera imaginarse en cuestiones domésticas. Ana está estudiando. María, ídem. He de preparar la comida. Hoy tengo encuentro con la gente del teatro y Karim nos prepara cuscús para quince.

Dejaré preparadas sopa y carne empanada en casa.
Sí, sí.
Sartén en fuego. Nevera abierta, carne en su lugar, plato, huevos. Abro un armario superior para coger el pan rallado. Lo cojo y lo dejo sobre la encimera. De repente, una bolsa de sopa de caracolas, abierta de otro día pero sin volver a cerrar bien con una goma de pollo, como las que ponía Alicia cuando venía a hacer la comida (Mª Jesús, pon siempre una goma de pollo para cerrar los paquetes que están abiertos, así no se desparramará todo, como te pasa alguna vez. No los dejes abiertos, aunque los vayas a utilizar dentro de poco, que no te acordarás y se te caerá; al tiempo), se cae; primero se tambalea a causa de mi maniobra para coger el ralladito, sobre otra de macarrones, todo en cuestión de milésimas de segundo, y, a continuación, se desploma toda ella sobre un huevo colocado sobre el mármol.
El huevo hace clac, como cuando se tiran los globos de agua de los críos que, en verano, juegan a mojarse, y con el clac aparece la yema y la clara brincando a placer. Las caracolas, desposeídas de su envoltura plástica y con el golpe desde el armario, se desparraman, eso sí que es desparramarse, cual volutas de polvo. Unas se van al suelo, muchas otras, sin embargo, vuelan hasta un cubo de fregona o hasta la sartén; las hay más vigorosas, que llegan hasta la mesa, en saltos mortales que para muchos gimnastas se quisiera. Otras, juguetonas, se meten entre las figuras de ajedrez que alguien dejó ayer con la caja abierta en el suelo. Las más modestas se quedan bajo la mesa y otras, de un plumazo, aparecen en el pasillo (no atraviesan la puerta, claro, que hasta eso no llegan, pero si ésta está abierta y cerca, entiéndase que es posible y, además, en este caso, cierto). Bien, las caracolas, después de unos segundos interminables, se han depositado allende el espacio cocinero. Pasar el aspirador a estas horas casi que no procede, así es que me las voy a apañar con la escoba para que las susodichas desaparezcan de mi vista y aterricen en el cubo de la basura lo antes posible, y que el amago de infarto no me llegue rodeada de pasta por doquier. Pero, oh, no puedo ni empezar. A raíz de la caída de la bolsa de caracolas, la de pan rallado, la de empanar la carne en cuestión, y rozada por la anterior, se acerca en un momento al fuego donde la sartén arde en deseos de engullirse los filetes. Y, claro, como el fuego quema, la esquina de la bolsa se arruga y empieza a fosforecer todo. Menos mal que mi raciocinio humano actúa a la velocidad supersónica que corresponde en estos casos. Aparto la sartén y la bolsa del fuego, todo de un plumazo. El aceite calentito, ardiendo casi, se desmorona por la superficie antideslizante y, a cámara lenta lo digo, va bailando de allí hacia donde le lleva la gravedad, poco a poco, muy despacio, sí, sí, hasta llegar a mi precioso pie derecho, que no está cubierto más que por las tiras de unas chanclitas de ruso (las otras, todo tengo que aclararlo, están lavadas), de las que se utilizan en el baño. Y como dicen que lo que mata, cura, ya estoy empapando la llaga desorbitada, que ipso facto, ha aparecido en mi piel, de aceite olivero, mientras el ruido de la campana extractora ameniza la escena.
Cinco minutos después, cual atleta olímpica de los cien lisos, recojo y limpio, cocino y friego, empano y tapo, y así sucesivamente. Vamos, lo que se dice dejarlo todo como los chorros del oro y con la comida lista.
A las ocho de la mañana me quito el delantal (y lo demás, claro) y me meto en la ducha.

-Mamáaaaaaaaaaaaa, una caracola en la mesa.
-La he puesto yo, alma mía, para que nos recuerde a aquéllas que, en verano, nos hablaban de mares al oído.

Música para compartir

La música constituye

una revelación más alta que

ninguna filosofía.

Ludwig van Beethoven (1770-1827) Compositor y músico alemán.

En este punto del universo estamos tú y yo para compartir, entre otras cosas, la música

Pau Casals. Canto de los pájaros

http://mx.youtube.com/watch?v=RxWT4wIgDNc

José Feliciano. Camino verde

http://mx.youtube.com/watch?v=WaV3u4WdHqQ

Yundi Li. Nocturno Op. 9 No 2. Chopin

http://mx.youtube.com/watch?v=EvxS_bJ0yOU

Leonard Cohen

http://es.youtube.com/watch?v=8x-OfkCEbWQ

http://es.youtube.com/watch?v=KDEDRpVT3q4

Luthiers

Les Luthiers - Carta a Santa Claus

Jewel - Hark! The Herald Angels Sing

http://es.youtube.com/watch?v=GUqtKJ13eH4&NR=1

Enya. Noche de paz (Gruber)

http://es.youtube.com/watch?v=kBpPTGUg0WE

Música navideña

http://www.thecompassgroup.biz/merryxmas.swf

Haendel. Mesías. For Unto Us A Child Is Born.

http://es.youtube.com/watch?v=_9kjqpvkESs

Pachelbel. Canon

http://es.youtube.com/watch?v=6wpPk8qk3uQ

Pachelbel (ironía)

http://es.youtube.com/watch?v=OGM7PsXGkgg

Schola Domus Aurea

http://www.redaragon.com/cultura/librosydiscos/default.asp?ac=au&id=20355

Georges Moustaki. Ma solitude

http://es.youtube.com/watch?v=OhZloe_01Gw

J.S. Bach. Concierto para clave, BWV 1056, 1742. Aria

http://www.epdlp.com/clasica.php?id=888

Queen. Freddie Mercury. Show Must Go On

http://es.youtube.com/watch?v=QRE0slFf4Zg&feature=related

Freddie Mercury - Barcelona (live version)

http://es.youtube.com/watch?v=h4yjbsYCupQ&feature=related

Dulce Pontes. Cinema Paradiso

http://es.youtube.com/watch?v=Tz6qj4nijdE

Hairspray. Good Morning Blatimore

http://www.youtube.com/watch?v=L0_xu-nJJaM&feature=related

Lluís Llach .Valencia. Campanades Morts (3/3)

http://es.youtube.com/watch?v=2_G5Lpsgyq4&feature=related

Pergolesi. Stabat Mater

http://www.epdlp.com/compclasico.php?id=1089

Daniela Romo. Caminito

http://mx.youtube.com/watch?v=MyRdq0Urq9Q

Para acompañar la palabra

Celedonio García, gran amante de la fotografía, además de un excelente amigo, me ha enviado estas imágenes tomadas por él mismo.

La de arriba es La Almolda, media luna en lo alto.

La de abajo es Alcubierre, para acompañar la recomendación de LLuis LLac que hizo Bl.

Ambas localidades se encuentran en Los Monegros, comarca oscense, tierra de la que cualquier día os hablo.

Vale la pena.

Media luna en lo alto

Aparece la luna atravesada diagonalmente por una línea recta. Al principio pienso que es el cable eléctrico que pasa junto a mi casa y que se ha aliado con el satélite para formar una especie de medio corazón roto por el desamor.
Luego, cambiando mi posición, descubro que es la marca de un avión que ha formado este dibujo romántico.
Siempre que veo aviones en el cielo pienso en las personas que van dentro, cuáles serán sus propósitos para ir de aquí para allá, quiénes les esperarán. Recuerdo un libro de Mercedes Salisachs cuyo tema se ubica dentro de este aparato. “La conversación”.
Un buen lugar para conocerse, recibirse, hablarse, incluso reconocerse. Un lugar como otro cualquiera, sí, pero que en él es casi obligado, sobre todo si se trata de un largo recorrido.

La luna, media luna en lo alto.

Aún de noche. A lo lejos se ve una habitación con luz, alguien se está levantando a estas horas, alguien está preparando un nuevo día.

En algún avión alguien está conversando.

Música para una tarde de otoño

Gracias, Bl, por compartir.

http://es.youtube.com/watch?v=2_G5Lpsgyq4&feature=related

La misèria esdevingué poeta
i escrigué en els camps
en forma de trinxeres,
i els homes anaren cap a elles.
Cadascú fou un mot
del victoriós poema.

La miseria se hizo poeta
y escribió en los campos
en forma de trincheras,
y los hombres marcharon hacia ellas.
Cada uno fue una palabra
del victorioso poema.

De quien escribe

Es domingo.

A los que os acercáis por este blog, deciros que yo, como recibo en mi correo electrónico los comentarios que escribís a las entradas, aunque correspondan a entradas de días anteriores, los leo y los contesto.

Pero vosotros, los poquitos que tenéis la gentileza de venir hasta mí, supongo que lo que hacéis es leer la entrada del día y punto.

Y, sin embargo, van apareciendo otros comentarios en las entradas de días anteriores que me parecen interesantes.

Por ejemplo, Fran Balsera nos recomienda una película: "Haispray", y Bl un libro: "El mundo es ancho y ajeno" del escritor peruano Ciro Alegría.

Independientemente de eso, todo aquél que, de una manera u otra, transmite sentimientos es bienvenido.

A quien se acerca para compartir.

A quien lo hace para escribir.

Al que recomienda.

Al que, simplemente, lee.

A ti, que estás, que eres, que sientes.

Besos y abrazos en este domingo de cielo encapotado.

Lazo rojo

1 de diciembre: Día mundial del sida.

Por todos los lazos, por todas las historias, por todas las libertades, por todas las personas, por ti, por mí, por la vida. Siempre.

Conciertos de la 2

Como cada mañana, voy a darle los buenos días a mi padre, que vive en la casa contigua y a la que se puede acceder también desde la mía.

Está enfadado. ¿Y eso?, ¿es que no has dormido bien?, ¿es que no te gusta el beso de buenos días de tu única hija?, ¿es que has tenido alguna pesadilla?, ¿es que te has resfriado?, ¿es que tienes frío?, ¿es que no estás contento con mis cuidados?, ¿es que no te sientes querido?, ¿es que se ha terminado la leche?, ¿es que no ha funcionado la radio?, ¿es que no iban los cascos del aparato en cuestión y no has podido escuchar bien las noticias nocturnas?, ¿es que la próstata te ha dado mal?, ¿es que?

-Es que son casi las ocho y no hacen el concierto de la 2. Ya no lo hacen, ya no lo hacen, ya no lo quieren hacer, para eso me levanto, para verlo, y ya no lo hacen, ya no lo hacen...

Mientras, en la pantalla televisiva aparecen los rótulos que indican el final de un programa. Al minuto, o menos, empieza el de música. Está claro que es un concierto para piano y orquesta (veo los instrumentos: el piano, de otra manera, no estaría presente). Recojo unas cosas por la casa y escucho. Parece algo contemporáneo.

Y escucho también a mi padre: -Ya sale el piano, muchas teclas... y los dedos tan deprisa que no entiendo nada. ¿Y los violines?, eso sí, ahí están, eso sí que es música.

Menos mal, el concierto de la 2 ha empezado.

Y menos mal también que los comentarios que mi padre suele hacer sobre los instrumentos no los manifiesta a sus nietas, que ya sé que cada cual tiene sus preferidos, cuando ellas tocan, más bien todo lo contrario, que sé que está muy orgulloso de ellas y de su música, porque las pobres, !con las horas que se pasan delante de esas 88 teclas!. Tocando, claro.

Al cabo de un poco vuelvo a ver a mi padre. -¿Cómo va el concierto?. -Mal, casi no salen las trompetas y los trombones. -¿Pero no querías ver los violines?. -Sí, y las trompetas y los trombones también, ésos sí que suenan bien.

Y así nos pasamos un rato.

El hombre que un día se declaró poeta

A la entrada de mi clase, desde hace un año, pegado en la puerta, hay un poema de Antonio Gamoneda, premio Cervantes de las letras del año pasado.

Allí continúa.

Hoy añadiré, porque la poesía es arte y es mágica, y porque quiero que mis alumnos sean conscientes de la belleza de las sensaciones, no sólo musicales, otro de Juan Gelman.

El hombre que creció leyendo El Quijote.

El hombre que dice escribir por vicio.

El hombre comprometido.

El hombre que un día se declaró a sí mismpo poeta.

El hombre que sigue buscando respuestas. “La voz seguramente cambia, pero las obsesiones no: el amor, la niñez, la revolución, el otoño, la muerte, la poesía, siguen sumiéndome en la abierta oscuridad de su sentido, obligándome a buscar respuestas que nunca encontraré".

El premio Cervantes de este año.

AUSENCIA DE AMOR

Cómo será, pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire,
que ando que no ando.

Cómo será acostarme en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente,
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.

Hoy, viernes, para ti.
Abrazo.

Los placeres de la vida

Tengo cuadernos escritos a mano desde hace tanto tiempo. No me refiero a ésos que se guardan como recuerdo de cursos de escuela o instituto, no, que también tengo alguno, sino a aquéllos otros, llenos de nombres, de secretos, de juegos de letras para adivinar el chico con el que ibas a casarte o con el que tendrías amor (qué curioso, no era lo mismo) u odio o relaciones, palabras cuyas iniciales correspondian, justamente a A M O R. También de referencias a diferentes cuestiones, filosofía de juventud. Páginas con letras de canciones románticas y, sobre todo, poemas y pensamientos.
Esto de escribir, dice García Márquez, es una necesidad como el beber cuando se tiene sed.
De lo que yo siento necesidad, y es así, es de leer, más que de escribir. No es que sufra cuando no leo, bueno, confieso que un poco, pero es verdad que cuando me meto en la cama y abro el libro, o cuando me siento en el sillón, en uno cuyo respaldo se inclina hacia atrás, de esas maneras que uno se sienta cuando no tiene visita, así, medio tumbada y con las piernas sobre el apoyabrazos y los pies colgando y las zapatillas de estar por casa en el suelo, y la lámpara al lado, me siento, sencillamente, bien.
Y suelo tener un cuaderno al lado, con un Pilot negro con el que anoto, más bien garabateo, palabras que me gustan o números de páginas interesantes.
Leí alguna vez que para escribir bien se ha de leer. Desde luego que sí. Me gusta escribir pero, repito, de lo que tengo necesidad y por lo que siento placer es por leer.
Podría exponer razones por las que leo, extraídas de cualquier manual.
Sin embargo, parafraseando a Antonio Gala, cuando dice: "Te quiero porque no puedo dejar de quererte", yo digo: "Leo porque no puedo dejar de leer".
No suelo dar consejos a nadie, quién soy yo para hacerlo, pero sí, en esto de la lectura, recomiendo de una manera casi ferviente dejarse llevar por el placer de la letra impresa.

Y ya me contarás.

El cine y mis llantos

Hoy he decidido que no pienso ir al cine; lo deduje hace varios días, después de ver una película cuyo título no voy a citar para no predisponerte de una manera u otra.

No estoy dispuesta a ver cintas que me dejen un cierto sabor amargo, salvo en una de estas ocasiones:

-Cuando me llame la atención la cartelera fotográfica; entonces, sí, absoluta y rotundamente, sí. Pero sólo en ese caso, y de una manera excepcional, entraré en una sala.
-O cuando la música sea digna de mención; entonces, y también de manera puntual, me arriesgaré a pagar los cuatro euros del día del espectador para escuchar en estéreo lo que merece la pena.
-O si el argumento sé de antemano que no me va a estar haciendo padecer durante un tiempo, aunque sean minutos.
Renuncio explícitamente a pasar malos ratos, salvo que sea absolutamente necesario en mi vida.
Como ya tengo olvidado aquello de ir al cine con el novio y, de paso que miras, mirarlo, no pienso sentarme en una de sus butacas para recordar viejos tiempos.
Renuncio al llanto simplón que te ataca cuando la protagonista muere o cuando percibes que la tragedia se avecina.

A pesar de eso, continúo yendo al cine de vez en cuando, siempre los lunes. Me gusta más.

No sé si alguno de vosotros vio en su día "Cinema Paradiso", una bellísima película. Dulce Pontes, a quien tuve ocasión de ver y escuchar en Aínsa hace varios veranos, canta maravillosamente un tema de la banda sonora de la película. La orquesta de Ennio Morricone pone el resto.

http://es.youtube.com/watch?v=Tz6qj4nijdE

Para escucharla sin cortes, deja primero que se cargue entera. Luego... disfruta, tanto del sonido como de las imágenes que nos ofrece.

(Por cierto, recuerdo una actividad, cuando estudiaba Musicoterapia en Vitoria, que consistía en escuchar esta canción, a diferente intensidad, estando tumbados hacia arriba sobre esterillas y con los ojos cerrados, mientras una persona hablaba en voz alta de amor, de amor hacia los seres humanos. Algo especial).

Indefectiblemente

Una de la madrugada. Sala de urgencias de un centro médico. Ataque agudo de asma. Mi padre. Camilla, historial, medicación, electro, médica, enfermera, jeringuilla, respiración.
Y, además, el silencio interno que, de repente, te inunda.

Como la noche, con cuanto de mejor y de peor nos ofrece.

Como dos oraciones gramaticales separadas por la eternidad.
Tres menos cuarto de la madrugada. Sigue la luna llena arriba, ahora tras la ventana de la habitación de casa, iluminando con su esplendor todas las grandezas y miserias del ser humano.
Todo ha de continuar. Indefectiblemente, el show ha de seguir.

http://es.youtube.com/watch?v=QRE0slFf4Zg&feature=related

Sueños por 18000 euros.

La entrada correspondiente a este encabezamiento aparece en el sábado.(Todavía no me aclaro con esto de los blogs). Así es que, si quieres leerla, baja un poquito con el cursor y la encontrarás. Feliz día.

El cariño y otros males

-No te soporto, cariño, es así de simple. Tus toses matinales, tus calcetines tirados por el suelo y las toallas del baño en cualquier sitio, tu ruido en la comida, tus ronquidos; ya no aguanto tu perfume caro ni tus trajes a medida ni tus cinturones a juego con los zapatos italianos.

-Recuerda que has de recoger a los niños tú, que yo tengo reunión hasta pasadas las nueve y que no me llames al móvil, que te pones pesadita con eso, que llegaré tarde, ya te lo digo ahora.

-No tolero que me trates como a tu criada, que para eso ya tenemos varias, que mis hijos son los tuyos y sólo te preocupas de ellos para revisar sus notas escolares.

-Y para comprar todos los juegos de ordenador y las pijadas que ven por la televisión. Lo dicho, que llegaré tarde.

-No resisto más tu aliento a wisky, tus llamadas de dólares y playboys, tus eructos ni tu...

-Yo también te quiero. Hasta la noche.

-LLaman por teléfono al señor. -Se acaba de marchar. Lo cojo yo en su despacho. -¿Está Juan?, repite la voz.

-Será el Sr. Ramírez, ¿no?, -Perdón, es que no lleva el celular conectado y tenía yo este número también, aunque me dijo que sólo en casos excepcionales lo utilizara. Es para decirle que ya estamos en Madrid , el pequeño y yo.

-Tengo que irme. Encárgate de todo, Raluka. Y avisa al jardinero para que repase el jardín.

Ya has oído que el señor llegará tarde. Los niños y yo, seguramente, más.

-Le recuerdo que hoy tiene en la agenda: a las once, peluquería. Después el masaje y por la tarde la manicura (y recoger a los niños). Y ha de escoger el vestido para la fiesta de los Serrano, la de mañana. Debo cancelar algo?

-Lo pensaré por el camino. Te llamaré.

Lo pensaré por el camino.

Lo pensaré por el camino.

Caminito

Mi madre cantaba muy bien. La recuerdo muchas veces cantando por la casa. Letras que hablaban de amor y desamor, temas de siempre. Letras inmensamente bellas , boleros, tangos...

Ahora no suele hacerse eso; en todo caso, se escucha música, pero no se suele cantar, salvo los-las adolescentes y poco más. Mis hijas, por lo menos, lo hacen a menudo. No sé si en aquella época, los años sesenta y setenta, habría mucha gente que se dedicara en sus casas a tararear canciones. Sí es cierto que se iba al baile, que las parejas se apretaban con el romanticismo del cantante de moda.

Mi madre, sí. Mi madre cantaba y se la podía oír y escuchar desde la calle. Tenía oído musical, afinaba muy bien y su voz sonaba a ángeles.

Y tenía 44 años cuando se fue (hace muchos años de eso).

No ha hecho falta que muriera Fernando Fernán Gómez para recordarla , naturalmente, pero la canción Caminito, interpretada por Enrique Morente en el Teatro Español para despedir al actor, ha hecho que recordara la melodía cantada por mi madre cuando llenaba el espacio de la casa.

Mi padre tocaba el acordeón y el saxofón. Ahora ya no. Ahora son las nietas quienes tocan a los clásicos.

La música ha estado siempre presente en nuestras vidas. Y es algo de lo que me siento inmensamente orgullosa.

"Caminito que el tiempo ha borrado, que juntos un día nos viste pasar, he venido por última vez, he venido a contarte mi mal.

Caminito que entonces estabas bordado de trébol y juncos en flor, una sombra ya pronto serás, una sombra lo mismo que yo.

Desde que se fue triste vivo yo, caminito amigo, yo también me voy.Desde que se fue nunca más volvió, seguiré sus pasos, caminito, adiós.

Caminito que todas las tardes feliz recorrías cantando mi amor, no le digas, si vuelve a pasar, que mi llanto tu suelo regó.

Caminito cubierto de cardos, la mano del tiempo tu huella borró; yo a tu lado quisiera caer y que el tiempo nos mate a los dos.

(Música: Juan de Dios Filiberto .Letra: Gabino Coria Peñaloza )

Sólo música:

http://es.youtube.com/watch?v=z7RFeqraK5Y&feature=related

Con la letra:

http://es.youtube.com/watch?v=MyRdq0Urq9Q&feature=related

Puedes minimizar la pantalla y, simplemente, escuchar.

Y que la música o la letra, o ambas, te lleven hacia donde tú quieras. En este sábado de noviembre, por ejemplo.

Sueños por 18.000 euros

Realizamos todos sus sueños. Hasta 18.000 euros.

¿Cómo?????, ¿perdón?, ¿es a mí?. Reviso mi correo electrónico, no vaya a ser que el remitente se haya, qué rabia, equivocado. Pero no, está claro, es a mí, es mi dirección , soy yo, yo la agraciada. Jamás de los jamases había tenido un regalo de semejante magnitud. ¿Me lo merezco?; no sé qué decir, mejor no me pregunto nada y me quedo con el premio. Pero no, no es un premio, no es que yo haya ganado esto por una prueba, por un examen, por algo. No, esto es más simple y claro: Realizamos todos sus sueños; hasta 18.000 euros. Esto, pues, es un regalo. Muy bien. Me quedo con el encabezamiento. Ya leeré luego todo el contenido. Ahora, lo que me interesa es pensar es en mis sueños .

¿Cuáles son mis sueños?.

De la línea anterior a ésta han pasado muchos minutos, yo diría que incluso horas. Y no es porque me haya levantado y haya ido a tender la ropa, que sí, o porque haya tenido que preparar unas clases, que tambíen, pero lo he hecho con el runrún en la cabeza que te da un pensamiento del que no puedes desprenderte. Mis sueños, ¿pero es que yo los tengo? y, si los tengo, ¿quién osa ponerles precio?.

Por si acaso, ya que he sido la elegida (o una de las elegidas, porque ya sería el colmo de la suerte que sólo me hubiera correspondido a mí), voy a pensar en ello: no sé si es mejor que sea un sueño grande o muchos pequeños; y, si hay comisiones por medio que se te llevan una parte, he de deducir que no son los dieciocho mil, así es que dejaré los menos importantes para el final, no vaya a ser que me deprima por no haber recibido alguno.

Por otra parte, ¿y si después me arrepiento de pedir que se realice un sueño y no otro (partiendo de la premisa de que los tenga, claro, que también podría ser que no, para gustos los colores)?... Menudo problema, toda la vida con remordimientos por este asunto. ¿ Por qué no eligiría éste y no aquel absurdo?.

Y también está la cuestión de la dignidad. Porque... si aparezco en la oficina bancaria (que es de allí de donde yo he recibido semejante regalo) y expongo los posibles sueños, quizás a la persona que está sentada al otro lado de la mesa le parezcan demasiado libianos, o libidinosos, ah, o ruines o arrogantes, y nos enzarcemos en una pelazga (disputa, pelea) para dilucidar lo que es un sueño correcto para cada uno de nosotros.

Así es que , no sé, estoy pensando en dejar pasar esta posibilidad de tener unos dineros extras y no mirar ni el adjunto que desarrolla los pormenores del regalo en cuestión, sobre todo porque, como decía Calderón en boca de Segismundo: "...los sueños, sueños son". Y no quiero pensar que se equivocara, por muy exagerado que alguna vez se manifestara, que para eso fue uno de nuestros ilustres poetas y dramaturgos del Siglo de Oro. Y eso es decir mucho.

La sonrisa de Sipa

No pretendo, válgame Dios, repetirme, por lo menos a sabiendas (de eso habría mucho que comentar: acabamos repitiendo tantas cosas), pero ... es que me parto, me troncho y me mondo (me recuerda a alguien que lo decía muchas veces).

Fíjate, lector/a, que hoy, ya sabes que a estas horas -son las siete y pico de la mañana- llevo puesto el delantal, me he vuelto a encontrar a Sipa.

Tú dirás: ¿y quién es ella?, ah, lee las otras entradas que hay en mi blog y te enterarás.

Pues bien, allí estaba cuando yo he abierto la puerta de mi casa para pasar la fregona, no sentada, no, sino barriendo la calle.

Holaaaaaaaaaa, nuestro saludo se va haciendo cada vez más efusivo. No sé adónde vamos a parar. Me dice que hay menos trabajo, hoy no hay viento ni llueve, así que los arbolitos ya no dejan caer hojas (las pocas que les quedan). Empiezo con una metedura de pata: Hola, Sapi, porque es así tu nombre, ¿no?. Sipa, me contesta, con su sonrisa divina de siempre. Y tú, tu nombre?, ah, sí, María Jesús. (Qué más da el nombre..., pues sí que da, claro que da, que bien que nos gusta que de otras bocas salgan las oclusivas, fritativas, africadas, laterales, nasales, laterales, vibrantes... que forman nuestras identificaciones), y qué tal, y ¿sabes que he escrito en el ordenador sobre ti?, ¿y eso?, ah, ¿y tú sabes?, bueno, pues sí. Y hago gesto de teclear, aunque parece más bien que imite a un pianista, malo, eso sí, que soy muy realista. (Sin pretender pareado me ha salido este altercado).

Y qué ilusión verte, pues yo también, hala.

Y me dice que ayer miró hacia mis ventanas y vio las luces encendidas (en esta sociedad las luces, las televiones, etc, se encienden; cualquier día ardemos todos. Quizás habría que cambiar eso, aunque sería tema de otro escrito, no de éste). Y también me dice que habla con un señor que aparece en otra ventana y yo pienso: vaya, al final haremos un desayuno popular. Pero resulta que ese señor, al señalar la ventana en cuestión, de la casa contigua, es mi padre, y ya me quedo más tranquila, se queda todo en la familia. (Qué manía con las rimas).

Porque, lo dicho, eso de que uno mire hacia arriba para esperar ver a alguien me está haciendo pensar que sí, que a mí, que soy ese alguien, también me gusta oír la escoba por la calle y escuchar la voz de quien , aún de noche, aparece con una redecilla en el pelo (¿el pelo?, no, una mata enorme en plan Margaret, March, Simpson, que hace que suba un tubo hacia el casi infinito. Ya me gustaría a mí, ya). Con una redecilla, sí, y con un uniforme de trabajo, como es el mío en este momento (no me repetiré, no lo haré, refiriéndome al delantalito de cuadritos, qué digo de cuadritos, de cuadros de menú del día), y con una sonrisa que cada vez me alegra más.

Oye, será que es viernes o que me gusta mirarnos.

No sé, y repito, adónde vamos a parar.

Te recuerdo

(Estas líneas las escribí ayer, día 21 de noviembre, después de visitar la página web Ensemble XXI. La informática no dejó que yo pudiera enviar el texto que a continuación transcribo. Por eso lo coloco aquí, especialmente para los profesores que, como José Antonio Chic, Fran Balsera y otros, envuelven el alma de los demás.

"No me conocéis, no pertenezco a Ensemble XXI, no toco la guitarra.
Sí conozco el conservatorio profesional de música de Monzón. Mis dos hijas estudian piano allí.
Hoy, casualmente, alguien me ha hablado de la página de esta formación orquestal. He entrado, sabiendo que habría cosas buenas aquí. Y eso ha sucedido.
Y, quizás no lo creáis, es posible, pero la sensación que ahora tengo en lo más profundo de mi ser es de emoción, de tanta emoción que mis lágrimas caen por las mejillas.
Yo fui estudiante, como vosotros, conocí profesores estupendos y otros no tanto, pero de todos aprendí. Siempre se aprende, creedme. De la misma manera que en la vida uno va encontrando seres que te embriagan, que te cobijan. Y sé que José Antonio Chic es uno de ellos.
Recuerdo a Fran Balsera, cómo no recordarlo, y su compromiso con la música y con las emociones, con esa parte que educa el alma más allá de lo escrito en el pentagrama.
Con todos los respetos hacia el profesorado de cualquier materia, yo también pertenezco a ese ámbito, sé de lo importante, imprescindible, del cuidado de los sentimientos. Y eso, por encima de todo, se trasluce en la vida y profesión de José Antonio Chic.

Leer los comentarios que escriben los alumnos, palabras sinceras que todos quisiéramos escuchar alguna vez, amor verdadero entre personas unidas más allá de su afición musical.
Sinceramente pienso que tus alumnos, tal como demuestran en sus escritos, se han de sentir orgullosos de ti, y tú, profesor excelente y mejor persona, has de sentirte satisfecho de pasar por la vida dejando la huella que en muchas personas plasmas.
Os felicito por formar este grupo de gente que, por encima de la música, que ya es algo maravilloso, está unida por el amor y el alma.
Hasta siempre.

María Jesús Lamora.

Repito: este escrito lo redacté ayer, víspera de Santa Cecilia. Desconozco quién o quiénes lo leerán. Por encima de ello, quede mi constancia y mi admiración por las personas que trasmiten tantas emociones en su quehacer diario.

Gracias.

Benedetto Marcello

Hoy es 22 de noviembre, Santa Cecilia, patrona de la música.





http://www.epdlp.com/compclasico.php?id=1053

Me hubiera gustado enviarte todo el concierto (los tres movimientos) para oboe en Re menor de Benedetto Marcello, pero no sé todavía cómo se pasa aquí la música de un C.D.

El que puedes escuchar en la página que he incluido es el Adagio;

Para ti, que entras en esta página y me acompañas. Y dejas que yo también lo haga.

Una palabra tuya

A las siete de la mañana es de noche todavía en muchas plazas, callejones, farolas del mundo.
A las siete de la mañana, desde hace unos días, coincido con ella. A veces la veo desde mi ventana, otras la oigo cómo barre la alfombra de hojas que los árboles van depositando suavemente en la acera; hoy, concretamente, ha sido en el porche de mi casa.

Yo iba a pasar la fregona cuando, al abrir la puerta, se me aparece allí, tal cual, con su uniforme de limpiadora municipal. Me fijo en que lleva una redecilla para sujetar el pelo, como la que yo utilizaba cuando era pequeña y bailaba la jota, pero mucho más grande.
Así, de noche todavía, ofrecemos una escena almodovariana: el carro de las escobas y recogedores al lado, ella sentada en el el peldaño de la entrada, su atuendo azulón y amarillo fosforito, mi delantal de cuadros en plan comedor de menú del día en restaurantes de tercera, el palo y el cubo con agua junto a mí.
Recuerdo un libro de Elvira Lindo: Una palabra tuya: Rosario y Milagros, dos barrenderas con miserias incluidas.
Mi nueva amiga (¿mi nueva amiga?, qué fácil resulta decir esta frivolidad) se llama Sapi, me cuenta que es de Malí, que su marido tiene un trabajo aquí pero que ella no es admitida en el mismo por ser negra. Antes vivían en Barcelona. Tienen dos hijas pequeñas, de meses. Me cuenta todo eso y lo hace con una sonrisa divina.
A las siete de la mañana de hoy su uniforme está empapado. No es que llueva mucho, no, pero la llovizna, de tanto acompañar, ha ido calando en sus ropas.
Aparece un hombre dentro de un vehículo limpiacalles.
-Yo limpio, tú limpias (le digo a Sapi).
-Nosotros limpiamos , vosotros limpiáis (responde nuestro acompañante).
Con el sonsonete del presente de indicativo parece que fuéramos a iniciar una conversación sin fundamento…Los tres nos miramos. A pasar buen día.
Seguramente volveremos a coincidir. Cada cual con su historia pero con un punto en común, el que da las siete de la mañana , casi en vísperas del invierno, cuando todavía es de noche.
Y eso, se quiera o no, une mucho.