Otros lugares

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5 años después

Siempre guían las estrellas.

Fotografía

Un lugar, como tantos otros, para la imagen.


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Nuevo curso

Nuevo curso y nuevo lugar.
Por si te apetece.


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Siempre nos quedará París

Es un descanso, unas vacaciones, un verano, un mar, un agua azul, un cielo, un abrazo, un libro, muchos libros, una música, muchas músicas, una mirada, un silencio, una piel, una toalla, un sol, varias lunas, una sombra, una ensalada, unos filetes, sandía, helado, siesta, levantarse tarde, acostarse muy tarde, ventilador, unas sandalias, camiseta de tirantes, pantalón corto, escasa plancha. Granizados para ralentizar el tiempo de estío.

Poca historia. O mucha.


De todas formas, y sin despedidas, siempre nos quedará París.

( "Calles del viejo París" pertenece a mi infancia. Es de esas canciones en español que te hacen recordar, como tantas otras, un tiempo vivido.)

Vitoria sin mí

(Festival de Jazz. Vitoria-Gastéiz 2008)

Imposible no sucumbir a su encanto, a su ritmo y a sus mezclas, a la síncopa, a la improvisación, al aura que embriaga.

Imposible no dejarse llevar por los dedos del contrabajo, por el blanco y negro de las teclas, por el timbre del metal o de la madera, por las baquetas, por las voces, por la música.

Imposible no fijarse en el músico, dueño y poseedor de la interpretación más absoluta sobre lo que él y sólo él cree que ha de transmitir.

Y acierta, da de lleno; ofrece, recoge y construye, trasmite, vibra y hace vibrar, te trae y te lleva,
te mira. Te envuelve.

Me estoy refiriendo, cómo no, al Jazz.

Feliz semana.

¿Cómo se lee la poesía?

(Mi mundo rojo. Rogelio Sánchez)

ALGUIEN me pregunta: ¿Cómo se lee la poesía?
Ya no un poema en particular, sino la poesía en general.

Podría contestar: la poesía se lee en rojo o negro;

se lee con el alma, con el pensamiento;

se lee en voz alta y en silencio.

Se lee en satén, en lienzo; en una imagen.
La poesía se lee solo.

Pero todo esto no sería sino palabras, como versos, que jamás nadie podría entender.
Salvo quien lee poesía.

ME BASTA ASÍ (Ángel González)

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta. )

Campeones

España, camisa blanca (ayer tenía que ser roja) de mi esperanza, se ha vuelto loca. Dan igual todos los demás asuntos, incluyendo aquí lo que a uno le apetezca, desde las hipotecas a los toros, pasando por hecatombes mundiales o cualquier otro titular nefasto.

El resultado de anoche en la Eurocopa colapsa las páginas de la prensa de hoy y los informativos radiofónicos, televisivos, cibernéticos y de otras índoles, monotemáticos todos ellos sobre el 1-O contra Alemania que dio la victoria a un país a mitad camino entre la paranoia y la esquizofrenia colectiva, que ya es decir.

A mí no me gusta el fútbol, mucho menos los fanáticos (casi todo hombres) que atiborran las gradas, ni las conversaciones de lunes con los resultados del fin de semana, ni las astronómicas cifras que se pagan por fichajes, ni las ilusiones que los muchachos ponen en llegar a ser como sus astros predilectos el día de mañana, ni los anuncios de televisión que nos han llenado el seso durante los últimos días, que parecía que nos iba la vida en ello, es decir, en la final de las finales, en la gran fanfarria; ni las pantallas por doquier para ver en grandes multitudes el paso del balón en el olimpo de los dioses. No me gusta nada.

Pero durante el día de ayer me comporté como si pensara todo lo contrario.

A vueltas con las Matemáticas

Problema:

Celulitis, arrugas, efectos de la gravedad, flacideces, flotadores estomacales; y, si hablamos de pelos, los de cejas, bigotito, axilas, ingles, piernas; de todo un poco, oiga.

Solución:

Depilaciones (qué sufrimiento, qué dolor, que parece que te arranquen la vida en cada tirón), cremas para reducir volumen, para eliminar manchas cutáneas, para hacer desaparecer pieles de naranja, para elevar las tetas, para quitar pieles muertas, para realzar otras que aún viven, para dar brillo, para proteger, para disipar, para embellecer, para rejuvenecer, para devolverte la juventud en forma de situeta noventa-sesenta-noventa( el orden de los factores sí altera el producto), infusiones, laxantes, botox, masajes corporales, drenajes, liposucciones.

Resultado:

Cara de porcelana, busto erguido, cintura de avispa, piernas de modelo.

Acaba el curso y empieza el verano.

Y yo... con estos pelos.

Piedra, papel o tijera

Ignacio Lasierra, de quien alguna vez he escrito en este blog, es guionista y director de cine. Además, es un hombre encantador. Rotundamente.

Entre otros premios, incluyo hoy el que ganó, junto a José Ignacio Simón, en el VII Certamen Nacional de Videominuto 2007, organizado por la Universidad de Zaragoza.

Que la semana te sea propicia.

Maravillosa criatura

Podría escribir que me gusta el teatro, la música, la literatura; añadiría que me gusta todo lo que tiene que ver con el arte.

Me gustan los narradores y los poetas hispanoamericanos.

Y leer, desde luego.

El Medioevo, Bach y los barrocos, Malher. También Caetano Veloso y un largo etcétera que, seguro, coincide entre ambas.


Podría deciros mis gustos, que son ésos, así como la cocina, donde me encuentro en mi salsa, y todo mi hogar; el humor y la ironía, y, sobre todo, la pasión por la vida.

Podría comentaros que me dedico a la enseñanza.

Nada de particular.

Lo asombroso del asunto es que todo lo que acabo de escribir no corresponde a mi perfil, sino al de otra persona, uruguaya ella, Stella, la Flaca. Y todo ello, a miles de kilómetros, es lo que a mí me identifica, aunque casi nunca lo haya escrito en un blog.

Maravillosa criatura. Un placer haberos encontrado.

Contundente

Gracias (a vosotros).


Por escribir,

por animar,

por estar,

por ser,

por intentar,

por alegrar,

por compartir,

por recordar.


De una forma contundente.

(Y a mi padre, que me enseñó las primeras nociones musicales con el acordeón).

Sólo quiero decir que mi padre ha muerto.
Un abrazo.

Interpretaciones

(Miri Ayrynen)



-¿Qué he de pensar, si hace días que no me llama?
Si no contesta a mis llamadas telefónicas.
Si, cuando voy a su despacho, los besos son rápidos y fugaces.
Si siempre está ocupado, o eso dice.
Si no tiene tiempo de escribirme un correo.

¿Cómo he de interpretar

Su ausencia.
Su teléfono desconectado.
Sus miradas de indiferencia.
Su no tiempo para mí.
Su silencio?

-¿Todavía no te has dado cuenta?

-Todavía no he querido darme cuenta.

Buenas tardes de martes. Con sonrisa.

Yesterday

Ayer, o hace veinte años, la mujer descendió del coche y tomó el bebé que permanecía dormido en el cuco colocado sobre el asiento posterior.
Su amiga también bajó y cogió los bolsos de ambas.
Era un aparcamiento subterráneo.
En el mismo instante y enfrente de ella, alguien asomó su cuerpo por la puerta de un BMW. También tomó un bebé de un cuco colocado en el asiento posterior. También una mujer se apeó y también tomó su bolso.
Cuatro palabras de sorpresa y una de adiós.
No era el momento, ni el lugar, ni el día, ni el mundo ni la vida en que aquella mujer y aquel hombre tendrían que haberse hablado. Tal vez en otro.

Han pasado veinte años y jamás han vuelto a verse.

Ayer, Johnny Mathis seguía cantando en la cinta de cassette que él le había regalado hacía veinticinco años.

They Dance Alone

Literata roja me envió este comentario el día pasado día 24.

Con su permiso lo incluyo como entrada en mi blog.

Creo que no hay que añadir nada más.

Un abrazo.

"El 24 de marzo de 1976 un golpe militar derrocó al gobierno de Isabel Perón y se instaló provocando la peor de las dictaduras que mi país haya conocido.´

Todavía continúan desaparecidos 30 mil ciudadanos, de todas las edades, que fueron secuestrados, torturados, violados, mutilados, obligadas muchas mujeres a parir en cautiverio y sus hijos fueron apropiados por sus asesinos.

Los secuestrados fueron arrojados con vida al Río de La Plata o enterrados en fosas comunes, o muchos de ellos quemados o hasta devorados por perros.

En todas las ciudades funcionaban centros clandestinos de detención.

La herida es profunda.

Madres y abuelas siguen en la busqueda de sus hijos y nietos desaparecidos.

¿Vacaciones? NO! Nada que haga que este día no sea de un luto profundo, por 30 mil heroes, 30 mil personas, 30 mil hijos, amigos, padres, hermanos, nietos, vecinos, que ya no están y nunca volverán.

NI OLVIDO NI PERDÓN PARA SUS ASESINOS. ¡JUICIO Y CASTIGO!"

24 de marzo de 2008 17:25

Por favor, desconecta primero (//) en el cuadrito "Música que escucho a veces" para que no interfiera con la que aparece en el vídeo.

Espronceda y yo

José de Espronceda, poeta del Romanticismo, nació el 25 de marzo de 1808, hoy hace doscientos años.

Tengo una amiga que dice que nos parecemos.

No sé qué pensar.

Pero si me escucharais, os podría declamar, sable en mano, pañuelo de lunares anudado a la cabeza y parche en el ojo, pata de palo y pantalón de rayas, camisa negra y bandera con calavera, todo su poema más conocido.

Canción del pirata

José de Espronceda

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, El Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Istambul:

Navega, velero mío
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Allá muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo, aquí, tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pechos mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

A la voz de "¡barco viene!"
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas
yo divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna antena,
quizá; en su propio navío
Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Y hasta os lo podría cantar.
Va por ti, poeta, en versión musical del grupo Tierra Santa sobre un vídeo de Los piratas del caribe.

¿Me habláis de vacaciones?

Susto

Enfermedad

Hospital

Noches sin dormir

Aniversario sin celebrar

Onomásticas que han pasado de largo

Ausencias

Apatías

Visitas médicas

Pruebas diagnósticas

Dolor

Vía crucis

¿Las vacaciones?

Bien. O te cuento.



http://www.epdlp.com/clasica.php?id=165

Forges

Genial. Lo de Forges no tiene parangón.

Como yo mido uno setenta y tres, voy a comprarme los zapatos que me aconseja el humorista.

Sonríe. Y que el día te sea propicio.

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca.

Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes.

No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar

Buenos días de jueves. Y que el paso del tiempo no nos borre.