Nuevo curso

Nuevo curso y nuevo lugar.
Por si te apetece.


http://ironiasdelavidamariajesuslamora.blogspot.com/

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Siempre nos quedará París

Es un descanso, unas vacaciones, un verano, un mar, un agua azul, un cielo, un abrazo, un libro, muchos libros, una música, muchas músicas, una mirada, un silencio, una piel, una toalla, un sol, varias lunas, una sombra, una ensalada, unos filetes, sandía, helado, siesta, levantarse tarde, acostarse muy tarde, ventilador, unas sandalias, camiseta de tirantes, pantalón corto, escasa plancha. Granizados para ralentizar el tiempo de estío.

Poca historia. O mucha.


De todas formas, y sin despedidas, siempre nos quedará París.

( "Calles del viejo París" pertenece a mi infancia. Es de esas canciones en español que te hacen recordar, como tantas otras, un tiempo vivido.)

Vitoria sin mí

(Festival de Jazz. Vitoria-Gastéiz 2008)

Imposible no sucumbir a su encanto, a su ritmo y a sus mezclas, a la síncopa, a la improvisación, al aura que embriaga.

Imposible no dejarse llevar por los dedos del contrabajo, por el blanco y negro de las teclas, por el timbre del metal o de la madera, por las baquetas, por las voces, por la música.

Imposible no fijarse en el músico, dueño y poseedor de la interpretación más absoluta sobre lo que él y sólo él cree que ha de transmitir.

Y acierta, da de lleno; ofrece, recoge y construye, trasmite, vibra y hace vibrar, te trae y te lleva,
te mira. Te envuelve.

Me estoy refiriendo, cómo no, al Jazz.

Feliz semana.

¿Cómo se lee la poesía?

(Mi mundo rojo. Rogelio Sánchez)

ALGUIEN me pregunta: ¿Cómo se lee la poesía?
Ya no un poema en particular, sino la poesía en general.

Podría contestar: la poesía se lee en rojo o negro;

se lee con el alma, con el pensamiento;

se lee en voz alta y en silencio.

Se lee en satén, en lienzo; en una imagen.
La poesía se lee solo.

Pero todo esto no sería sino palabras, como versos, que jamás nadie podría entender.
Salvo quien lee poesía.

ME BASTA ASÍ (Ángel González)

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta. )

Campeones

España, camisa blanca (ayer tenía que ser roja) de mi esperanza, se ha vuelto loca. Dan igual todos los demás asuntos, incluyendo aquí lo que a uno le apetezca, desde las hipotecas a los toros, pasando por hecatombes mundiales o cualquier otro titular nefasto.

El resultado de anoche en la Eurocopa colapsa las páginas de la prensa de hoy y los informativos radiofónicos, televisivos, cibernéticos y de otras índoles, monotemáticos todos ellos sobre el 1-O contra Alemania que dio la victoria a un país a mitad camino entre la paranoia y la esquizofrenia colectiva, que ya es decir.

A mí no me gusta el fútbol, mucho menos los fanáticos (casi todo hombres) que atiborran las gradas, ni las conversaciones de lunes con los resultados del fin de semana, ni las astronómicas cifras que se pagan por fichajes, ni las ilusiones que los muchachos ponen en llegar a ser como sus astros predilectos el día de mañana, ni los anuncios de televisión que nos han llenado el seso durante los últimos días, que parecía que nos iba la vida en ello, es decir, en la final de las finales, en la gran fanfarria; ni las pantallas por doquier para ver en grandes multitudes el paso del balón en el olimpo de los dioses. No me gusta nada.

Pero durante el día de ayer me comporté como si pensara todo lo contrario.

A vueltas con las Matemáticas

Problema:

Celulitis, arrugas, efectos de la gravedad, flacideces, flotadores estomacales; y, si hablamos de pelos, los de cejas, bigotito, axilas, ingles, piernas; de todo un poco, oiga.

Solución:

Depilaciones (qué sufrimiento, qué dolor, que parece que te arranquen la vida en cada tirón), cremas para reducir volumen, para eliminar manchas cutáneas, para hacer desaparecer pieles de naranja, para elevar las tetas, para quitar pieles muertas, para realzar otras que aún viven, para dar brillo, para proteger, para disipar, para embellecer, para rejuvenecer, para devolverte la juventud en forma de situeta noventa-sesenta-noventa( el orden de los factores sí altera el producto), infusiones, laxantes, botox, masajes corporales, drenajes, liposucciones.

Resultado:

Cara de porcelana, busto erguido, cintura de avispa, piernas de modelo.

Acaba el curso y empieza el verano.

Y yo... con estos pelos.

Piedra, papel o tijera

Ignacio Lasierra, de quien alguna vez he escrito en este blog, es guionista y director de cine. Además, es un hombre encantador. Rotundamente.

Entre otros premios, incluyo hoy el que ganó, junto a José Ignacio Simón, en el VII Certamen Nacional de Videominuto 2007, organizado por la Universidad de Zaragoza.

Que la semana te sea propicia.

Maravillosa criatura

Podría escribir que me gusta el teatro, la música, la literatura; añadiría que me gusta todo lo que tiene que ver con el arte.

Me gustan los narradores y los poetas hispanoamericanos.

Y leer, desde luego.

El Medioevo, Bach y los barrocos, Malher. También Caetano Veloso y un largo etcétera que, seguro, coincide entre ambas.


Podría deciros mis gustos, que son ésos, así como la cocina, donde me encuentro en mi salsa, y todo mi hogar; el humor y la ironía, y, sobre todo, la pasión por la vida.

Podría comentaros que me dedico a la enseñanza.

Nada de particular.

Lo asombroso del asunto es que todo lo que acabo de escribir no corresponde a mi perfil, sino al de otra persona, uruguaya ella, Stella, la Flaca. Y todo ello, a miles de kilómetros, es lo que a mí me identifica, aunque casi nunca lo haya escrito en un blog.

Maravillosa criatura. Un placer haberos encontrado.

Contundente

Gracias (a vosotros).


Por escribir,

por animar,

por estar,

por ser,

por intentar,

por alegrar,

por compartir,

por recordar.


De una forma contundente.

(Y a mi padre, que me enseñó las primeras nociones musicales con el acordeón).

Sólo quiero decir que mi padre ha muerto.
Un abrazo.

Interpretaciones

(Miri Ayrynen)



-¿Qué he de pensar, si hace días que no me llama?
Si no contesta a mis llamadas telefónicas.
Si, cuando voy a su despacho, los besos son rápidos y fugaces.
Si siempre está ocupado, o eso dice.
Si no tiene tiempo de escribirme un correo.

¿Cómo he de interpretar

Su ausencia.
Su teléfono desconectado.
Sus miradas de indiferencia.
Su no tiempo para mí.
Su silencio?

-¿Todavía no te has dado cuenta?

-Todavía no he querido darme cuenta.

Buenas tardes de martes. Con sonrisa.

Yesterday

Ayer, o hace veinte años, la mujer descendió del coche y tomó el bebé que permanecía dormido en el cuco colocado sobre el asiento posterior.
Su amiga también bajó y cogió los bolsos de ambas.
Era un aparcamiento subterráneo.
En el mismo instante y enfrente de ella, alguien asomó su cuerpo por la puerta de un BMW. También tomó un bebé de un cuco colocado en el asiento posterior. También una mujer se apeó y también tomó su bolso.
Cuatro palabras de sorpresa y una de adiós.
No era el momento, ni el lugar, ni el día, ni el mundo ni la vida en que aquella mujer y aquel hombre tendrían que haberse hablado. Tal vez en otro.

Han pasado veinte años y jamás han vuelto a verse.

Ayer, Johnny Mathis seguía cantando en la cinta de cassette que él le había regalado hacía veinticinco años.

They Dance Alone

Literata roja me envió este comentario el día pasado día 24.

Con su permiso lo incluyo como entrada en mi blog.

Creo que no hay que añadir nada más.

Un abrazo.

"El 24 de marzo de 1976 un golpe militar derrocó al gobierno de Isabel Perón y se instaló provocando la peor de las dictaduras que mi país haya conocido.´

Todavía continúan desaparecidos 30 mil ciudadanos, de todas las edades, que fueron secuestrados, torturados, violados, mutilados, obligadas muchas mujeres a parir en cautiverio y sus hijos fueron apropiados por sus asesinos.

Los secuestrados fueron arrojados con vida al Río de La Plata o enterrados en fosas comunes, o muchos de ellos quemados o hasta devorados por perros.

En todas las ciudades funcionaban centros clandestinos de detención.

La herida es profunda.

Madres y abuelas siguen en la busqueda de sus hijos y nietos desaparecidos.

¿Vacaciones? NO! Nada que haga que este día no sea de un luto profundo, por 30 mil heroes, 30 mil personas, 30 mil hijos, amigos, padres, hermanos, nietos, vecinos, que ya no están y nunca volverán.

NI OLVIDO NI PERDÓN PARA SUS ASESINOS. ¡JUICIO Y CASTIGO!"

24 de marzo de 2008 17:25

Por favor, desconecta primero (//) en el cuadrito "Música que escucho a veces" para que no interfiera con la que aparece en el vídeo.

Espronceda y yo

José de Espronceda, poeta del Romanticismo, nació el 25 de marzo de 1808, hoy hace doscientos años.

Tengo una amiga que dice que nos parecemos.

No sé qué pensar.

Pero si me escucharais, os podría declamar, sable en mano, pañuelo de lunares anudado a la cabeza y parche en el ojo, pata de palo y pantalón de rayas, camisa negra y bandera con calavera, todo su poema más conocido.

Canción del pirata

José de Espronceda

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, El Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Istambul:

Navega, velero mío
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Allá muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo, aquí, tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pechos mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

A la voz de "¡barco viene!"
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas
yo divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna antena,
quizá; en su propio navío
Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Y hasta os lo podría cantar.
Va por ti, poeta, en versión musical del grupo Tierra Santa sobre un vídeo de Los piratas del caribe.

¿Me habláis de vacaciones?

Susto

Enfermedad

Hospital

Noches sin dormir

Aniversario sin celebrar

Onomásticas que han pasado de largo

Ausencias

Apatías

Visitas médicas

Pruebas diagnósticas

Dolor

Vía crucis

¿Las vacaciones?

Bien. O te cuento.



http://www.epdlp.com/clasica.php?id=165

Forges

Genial. Lo de Forges no tiene parangón.

Como yo mido uno setenta y tres, voy a comprarme los zapatos que me aconseja el humorista.

Sonríe. Y que el día te sea propicio.

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca.

Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes.

No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar

Buenos días de jueves. Y que el paso del tiempo no nos borre.

El tiempo

Relojes blandos. Dalí

Así se me va pasando el tiempo,

diluyéndose entre mi piel

como lluvia que cae.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cuatro

y acabo la planilla y pienso diez minutos

y estiro las piernas como todas las tardes

y me hago así con los hombros para aflojar la espalda

y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cinco

y soy una manija que calcula intereses

o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas

o un oído que escucha como ladra el teléfono

o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las seis.

Podrías acercarte de sorpresa

y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos

yo con la mancha roja de tus labios

tú con el tizne azul de mi carbónico.

(M. Benedetti)

Buenos días de martes.

Todos ganan

Lo mejor es ser presidente de una mesa electoral en la que han de votar únicamente varias personas.
Porque, de esta manera y como ocurrió ayer en algún lugar, a media mañana se encontraban, guitarra en mano, cantando alegremente, con unos taquitos de jamón y un vasito de vino.

Y las urnas ya cerradas y con sus papeletas dentro.

Todos ganan.

Para vos

Hoy, que no sé ni qué día del mes es, sí que es viernes, me dispongo a hacer constar que soy feliz de teneros. que me alegro de vuestras alegrías y me dan ganas de animaros cuando estáis tristes.
Hoy, viernes, quiero deciros que es un placer visitaros, aprender de vosotros, conocer lo nuevo, repasar lo antiguo, reconocer los mismos intereses y las palabras que nos unen.
A pesar de la distancia, del océano, de la tierra, a pesar de las estaciones diferentes o los distintos entornos.
Hoy, y podría ser cualquier otro día desde que inicié este blog, allá por noviembre, que no hace tanto, me descubro ante vosotros, ante quienes aman la música de una manera exquisita, y así lo hacen saber; también ante quienes escriben poemas, ante los que apuntan pinceladas de cualquier tema mundano, ante los que muestran obras de arte, envían títulos de películas, fotografías de su vida y de sus soledades y deseos.
Ante los que escriben comentarios, sólo por el mero hecho de expresar el recuerdo.
Ante los que envían abrazos sinceros.
Hoy, viernes, y es día 7 de marzo, cerca de empezar la primavera, yo os digo que os quiero.

Para vos.

La esencia

Esencia de luz, palabra, verso, sonido.

Buenos días para ti, desde la lejanía de las aguas.

Ikebana

Me llamó la atención el inicio del libro que leía Pilar, regalo de Ricardo.

"Cuando

Hace muchos años, mi profesor de ikebana en Japón me enseñó que el ikebana no consiste en lo que añades en un arreglo, sino en lo que quitas. Si el arreglo se simplifica, cada detalle del material puede apreciarse fácilmente, como la curva de la rama, la sutil degradación del color de una flor y el modo en que el capullo despliega sus pétalos. Son las variaciones de tamaño entre el mismo tipo de flor y la forma del tallo las que pueden decidir qué dirección toma la composición; todos estos elementos iluminan el diseño del artista de ikebana."

Ángela Sawano (Autora de un libro sobre este arte floral japonés)

Son las sutiles variaciones.

Buenos días de miércoles.

Ha vuelto el frío

Parecía que había llegado

la primavera,

que todo renacía,

que, hasta nosotros, hasta yo,

sonreíamos de forma diferente.

Pero no.

Ha vuelto el frío.

Me he despertado a medianoche

escuchando el ulular

de un viento carcomido

por las soledades y

los deseos de levantar polvareda.

Habrá que estar prevenido

para que la congoja

no me aflija demasiado.

Los lunes, poesía

Los lunes, poesía
Antología de poesía española contemporánea para jóvenes
Juan Carlos Sierra
Poesía Hiperión



Escribe el poeta Luis García Montero en el prólogo del libro:
"Este libro de Juan Carlos Sierra es el fruto de un profesor con alma de lector, el resultado de una exigencia diaria, el cuaderno de bitácora de alguien que no ha querido echarle la culpa a las coyunturas, a los planes de estudio, a la televisión, a la falta de inquietud de los jóvenes, a las modas sociales, porque sentía la responsabilidad de su propio amor por la poesía. Ha pensado mil veces cómo contagiar la emoción que él mismo siente en la lectura, el deslumbramiento que sufre y disfruta al envolverse en los versos de un poema. Y ahora nos resume su experiencia en forma de antología…”



Como versa en una de sus páginas Luis Cernuda:

“A un poeta futuro”

Sólo quiero mi brazo sobre otro brazo amigo,
Que otros ojos compartan lo que miran los míos.
Aunque tú no sabrás con cuánto amor hoy busco
Por ese abismo blanco del tiempo venidero
La sombra de tu alma, para aprender de ella
A ordenar mi pasión según nueva medida.

-¿Hay alguien que no denoste la poesía?

-Yo

Y que el lunes te sea propicio.

¿Mujeres desesperadas?

Voy a ser sincera:

Me levanto; en pijama voy al buzón donde, puntualmente, el repartidor ha dejado el periódico (y el suplemento, por aquello de ser domingo).

No me da tiempo ni de mirar los titulares. ¿Qué más da que El Canal de Aragón y Cataluña inicie el miércoles su campaña de riego, que agricultores y cazadores se manifiesten en Madrid, que el mercadillo de Huesca cambie de escenario, que unas trescientas personas se manifiesten en Jaca, que lleguen cuarenta alumnos chinos de aviación a esta provincia, que Rajoy prometa desbloquear las obras del Pacto de Agua?

Lo que, de repente, aparece en mi mano derecha es la portada del suplemento al que he aludido anteriormente.

Una fotografía llena la página. En ella, como diosas, aparecen cinco mujeres; a sus pies, como no podía ser de otra manera: "Mujeres desesperadas, más ardientes que nunca".

Las cinco se comen la cámara con sus miradas, con sus cabellos al viento, con sus pechos, con sus vestidos, con sus piernas, oh, con sus piernas modeladas y brillantes. Un derroche de belleza. Me muero de la envidia.

Muchas veces, en circunstancias así, de puro contraste, no sé por qué pero aparece, malintencionado, un espejo que te devuelve la imagen real, no de ellas sino de mí misma, con mi pijama y mis zapatillas y mis pelos y mis gafas y ese aire de acabada de levantar que tenemos las que, sencillamente, vivimos en un mundo terrenal.

Me voy a la ducha rápidamente.
Por lo menos, por limpia que no quede.

Buenos días de domingo.

Y, sobre todo, sonríe.

Conversación a tres bandas

(De un día de febrero)

Escenario: Sala de profesores.
Mesa grande rectangular en el centro.
Periódicos del día, abiertos sobre ella.

Personajes: Miguel Ángel, María Jesús y Andrés.

M.Á.: El AVE llega a Barcelona.
M.J.: Y Fidel deja el poder en Cuba.

A.: No sé dónde vamos a parar.

Idilio

IDILIO EN EL CAFÉ

Ahora me pregunto si es que toda la vida

hemos estado aquí. Pongo, ahora mismo,

la mano ante los ojos —qué latido

de la sangre en los párpados— y el vello

inmenso se confunde, silencioso,

a la mirada. Pesan las pestañas.

No sé bien de qué hablo. ¿Quiénes son,

rostros vagos nadando como en un agua pálida,

éstos aquí sentados, con ojos vivientes?

La tarde nos empuja a ciertos bares

o entre cansados hombres en pijama.

Ven. Salgamos fuera. La noche. Queda espacio

arriba, más arriba, mucho más que las luces

que iluminan a ráfagas tus ojos agrandados.

Queda también silencio entre nosotros,

silencio

y este beso igual que un largo túnel.

Jaime Gil de Biedma

Cuentos breves

Cuentos breves, los más breves, para quienes tienen prisa por imaginar.

Título: El dinosaurio

Texto completo: Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

Autor: Augusto Monterroso.

Título: El emigrante

Texto completo: -¿Olvida usted algo? - Ojalá.

Autor: Luis Felipe G. Lomelí.

Sonríe.
Y que el día te sea propicio.

Stalin y su obra

Stalin fue un gran hombre; luchó por sus ideales.

Su inmensa obra consta de:

20 millones de personas que murieron de hambre.

12 millones y medio que fueron condenadas a campos de trabajo.

1 millón y medio que fueron ejecutadas.

Volúmenes repletos de huesos, números, gentes sin nombre, torturas, miseria, hambruna, muerte.

Eladio Romero, catedrático de Historia y Doctor en la misma materia, escritor, investigador, amigo, ofreció ayer una conferencia sobre el dictador comunista, dentro del curso "Cine, Literatura e Historia" al que tengo la oportunidad de asistir.

A veces hace falta adentrarse en biografías para conocer hasta qué punto la barbarie humana está latente entre nosotros.

Y sin visos de terminar.

Buenos días.

Las formas y el fondo

No va a cambiar la papeleta, dicen, pero sí hará que haya movimiento entre los indecisos que no saben si votar o no. No va a ser decisivo, pero sí provocará riadas de palabras. Forma parte de la fiesta de la democracia. Cuál de los dos inspira más confianza. Éste se la juega, ha de hacer una exposición buena para que su campaña no se venga abajo. El otro, con un empate habrá ganado.

Me gustan los debates y, aún más, los entresijos de los debates. Me encanta el ambiente callejero lleno de carteles con caras sonrientes que anuncian, con su porte y su lema, un futuro mejor.
Me atraen todos los detalles de este cara a cara entre Rajoy y Zapatero, o viceversa, saber qué temperatura hay en el plató, de qué color es la corbata para que sea correcta sin estridencias, uno repite porque le dio buena suerte en otro momento, los gestos, sin grandes ademanes que distraigan el discurso, qué frase se ha dicho que pueda servir para dar juego durante unos días a los mejores periodistas.
Traje azul para uno, gris para el otro, Asesores al tanto de todo. Sólo uno puede comentar algo con el candidato en el descanso.
Por sorteo se decide quién inicia y acaba, así como en qué lugar, derecha o izquierda del moderador, se colocan.
Gris metalizado como color elegido para el escenario.
Árbitros de baloncesto controlan exactamente el tiempo de intervenciones.
La mirada entre papeles, contrincante, cámaras, reloj.
¡Qué control de uno mismo!

“«USTED no tiene el monopolio del corazón», le dijo Valéry Giscard D´Estaing a François Mitterrand en el debate televisivo de las presidenciales de 1974. Cuál es la de anoche? ¿Acaso la de que con un bonobús es suficiente para ser bienvenido en este país?, o quizás la de que...
¿El congreso de las civilizaciones y la historia no le importan a nadie?

"Comparemos, comparemos"
Y después, claro, el contenido: Economía y empleo. Política social. Política exterior y Seguridad. Política institucional. Retos del futuro.
...
Uy, que se me hace tarde. Ya lo dijo ayer uno de los aspirantes: se mantiene el poder adquisitivo de los trabajadores del sector público.

Y yo sin enterarme.

Dicen también que este debate ha servido para sentarnos de nuevo el próximo lunes, que será entonces cuando realmente lo habrá, no sólo monólogo, como parece haberse producido hoy.

Me gusta que los políticos me digan que mis hijas vivirán un mundo maravilloso, que todo irá bien. Eso... y las formas.

Me subyugan las normas.

Javier Bardem. El hombre

Me dan miedo las películas de miedo, los asesinos me hacen temblar, los golpes los siento como si fueran destinados a mí, la violencia me estremece, las miradas de odio me dejan petrificada en la butaca, los tiros me bloquean, la sangre, aunque de bote, me produce pavor, la muerte me aniquila.

Pero, ¡ay!, si se presenta Javier Bardem ante mí, por Escarlata O´Hara manifiesto que todo eso se me va a olvidar al instante.

Enhorabuena por el Oscar al mejor actor de reparto en "No es país para viejos"

Cuando coincidamos, pienso decirte: Eres EL HOMBRE.

Sueños

He soñado que mi destino, a partir de mañana, estaba en Huesca capital, a ochenta kilómetros de mi casa. De hecho, ya había ido allí, para ver el nuevo centro y los nuevos alumnos. Volvía a mi pueblo, Binéfar, por la noche, en autobús, pensando en mi familia, en lo triste que me encontraba, en todo.

No me podía creer que mi plaza de profesora de Música hubiera desaparecido de repente, concretamente la mía, y que se conservaran otras. Y me decían que, a partir de mañana, se cubriría mi puesto con alguien especialista en dulzaina, sí, en dulzaina, lo que os digo. Y, ¿a santo de qué?

En resumen, yo, funcionaria con destino definitivo desde hace años, tenía que marcharme de aquí.

¿Qué iba a hacer? Era un desasosiego tan grande, no por mí sino por mis hijas, sobre todo por ellas, y mis cosas y mi sitio y mis libros y mi entorno y mis cacerolas y mi plancha y mi piano y mi sillón y mis muebles y mi mundo (es decir: por mí, sí, porque yo soy yo y mis circunstancias, que ya lo decía Ortega), que me he despertado a las nueve de la mañana sin saber exactamente dónde me encontraba.

Al ser consciente de que todo había sido una pesadilla, me he levantado encantada y me he puesto a silbar.

Y, a pesar del cielo nublado con que ha amanecido este domingo, y de todo lo que tengo que hacer, y a pesar de que mi ordenador se ha estropeado, también de repente (y esto es realidad), y aquí estoy con el de mi santo esposo, mi sonrisa se dibuja de oreja a oreja.

Los sueños, sueños son, escribía el gran Calderón.

¡Menos mal!

Que el día te sea propicio.

¿Qué pájaros?

Me gustaría identificar el sonido y el dibujo que, a través del cristal mis ojos, escucho y observo allá, en lo alto.

Decir, por ejemplo, que la alondra, el mochuelo, la oropéndola, el moscón, el vencejo, el colorrijo, el abejaruco, la curruca, el gorrión, el escribano, el herrerillo, el martinete, el jilguero, el zarcero, el acentor, el carricero, el ruiseñor o la tórtola o cuántos más...
vuelan sus soledades y las espantan con trinos.

Pero, en esta mañana soleada de casi finales de febrero, únicamente se me ocurre deciros:

Me acompaña un día precioso y los pájaros me traen los recuerdos desde cualquier punto del mundo.



¿QUÉ PÁJAROS? Pedro Salinas

¿El pájaro? ¿Los pájaros?
¿Hay sólo un solo pájaro en el mundo
que vuela con mil alas, y que canta
con incontables trinos, siempre solo?
¿Son tierra y cielo espejos? ¿Es el aire
espejeo del aire, y el gran pájaro
único multiplica
su soledad en apariencias miles?
(¿Y por eso
le llamamos los pájaros?)
¿O quizá no hay un pájaro?
¿Y son ellos,
fatal plural inmenso, como el mar,
bandada innúmera, oleaje de alas,
donde la vista busca y quiere el alma
distinguir la verdad del solo pájaro,
de su esencia sin fin, del uno hermoso?

Luis Buñuel y el ojo cortado

"Admiro al hombre que permanece fiel a su conciencia, cualquier cosa que ésta le inspire".
LUIS BUÑUEL

Hoy, como cada 22 de Febrero, se conmemora el nacimiento del gran director de cine en su localidad natal: Calanda (Teruel- Aragón- España).

Una escena que queda en la memoria es aquélla del ojo cortado que aparece en "El perro andaluz".

Pintura

BACON 'Man at washbasin' (1990)

El cuadro más caro (20 millones de euros) expuesto en ARCO Madrid la semana pasada se ha quedado sin vender.

El hombre. Caras y cruces, luces y sombras, nosotros mismos.

La pintura y la asfixia

Hoy: Pintura.

Propiedades cosméticas

¡Claro, digo yo, si es que tenían que pensar en nosotras!
Una empresa catalana saca a la venta dentro de pocos días ropa interior femenina que tendrá propiedades cosméticas, a saber:
Gracias a la incorporación de microcápsulas de la planta aloe vera y vitamina E en los tejidos, se consigue que la prenda hidrate la piel y la proteja del envejecimiento, la oxidación y las estrías.
Se constata, además, según diversos estudios, que sólo ocho horas después de llevar una prenda cosmética, la piel femenina está un catorce por ciento más hidratada.

Dudas:

-De qué tallaje. A ver si una tiene que apretarse lo indecible, simplemente por tener hidratado el punto “M” o “L” o “SG”.
-Los modelos y tejidos serán únicos, léase el algodón de siempre, o habrá alguna innovación: encajes diversos, transparencias o florituras.
-Existencia en todos los colores o sólo en los básicos: blanco, negro, color carne de espanto.
-¿Producirá efecto afrodisíaco?
-Se trata de conjuntos o simplemente de braguitas. En este último caso, no sé, queda un poco mal, por ejemplo, tener una primera cita, o enésima (a quien se le plantee esa situación), sin haber cuidado el detalle y que una se exponga a la mirada inquisidora de la pareja, o aparecer en consulta ginecológica con atuendo desparejado. Espero que hayan pensado en ello.
-Para las que pasamos de los cuarenta, un poco, surtirá algún efecto anti-todo o se trata de prendas destinados a población joven, intuyendo que las de mi generación ya no estamos para arreglar el cuerpo y sus desperfectos.
-Por último, qué precio tiene el producto. Si es interesante, adecuado, apropiado, menester, haré un esfuerzo y probaré.
Aunque después vaya andando al trabajo con una ligera sensación de haber alcanzado el cielo o de haber sufrido de enuresis diurna. Nunca se sabe.

Que el miércoles te sea propicio, sobre todo para, por lo menos, sonreír una vez.

Teresa Berganza en Huesca

Teresa Berganza inauguró el Teatro Olimpia de Huesca hace pocos días. Aprovechando que el domingo se celebraba el Día Internacional de la Ópera, qué mejor que unir estos dos acontecimientos para incluir un vídeo de la mezzosoprano española, en este caso interpretando el aria conocidísima de Cherubino, perteneciente a Las bodas de Fígaro de W.A. Mozart.

Voi che sapete

"Voi che sapete che cosa è amor, donne, vedete s'io l'ho nel cor. Quello ch'io provo vi ridirò, è per me nuovo, capir nol so. Sento un affetto pien di desir, ch'ora è diletto, ch'ora è martir. Gelo e poi sento l'alma avvampar, e in un momento torno a gelar. Ricerco un bene fuori di me, non so chi il tiene, non so cos'e. Sospiro e gemo senza voler, palpito e tremo senza saper. Non trovo pace notte né dì, ma pur mi piace languir così. Voi che sapete che cosa è amor, donne, vedete s'io l'ho nel cor."

(Ustedes que saben qué cosa es amor, mujeres, díganme si yo lo tengo en el corazón. Aquello que yo siento les diré, es para mí nuevo, comprenderlo no sé. Siento un afecto lleno de deseo, que ora es placer, ora es martirio. Me hielo y después siento el alma inflamar, y en un momento me vuelvo a helar. Busco un bien fuera de mí, no sé quién lo tiene, no sé qué es. Suspiro y gimo sin querer, palpito y tiemblo sin saber. No encuentro paz ni de noche ni de día, y sin embargo me gusta languidecer así. Ustedes que saben qué cosa es amor, mujeres, díganme si yo lo tengo en el corazón.)

Que el martes y la música os sean propicios.

87 años

Haber pasado hambre y sed.
Haber tiritado de frío.
Haber sufrido una guerra nacional y otras personales.
Haber visto morir padres, hermanos, esposa.
Haber llevado el acordeón o el saxo a cuestas por caminos de nieves.

Haber heredado una casa, un campo y mil pesetas para casarse.

Haber madrugado, sudado, trabajado al sol de veranos lentos.


Haber estado solo.
Haber llorado.

87 años para seguir escribiendo una historia.

Son sus nietas las que ahora le dicen: Feliz cumpleaños, yayo, cuánto te queremos.
Y, mientras, María y una amiga interpretan el Andante et Allegro para saxo alto y piano de André Chailleux.
Qué contradictoria la vida. A veces, los viejos estorban; otras, sin embargo, hace falta serlo para sentirse realmente querido.

Andante and Allegro, Andre Chailleux.
Andante
Allegro

Literatura para besar

Rayuela. Julio Cortázar

Capítulo 7

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca, que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."

(Semana del Amor. Séptimo día: literatura)

El piano

Música, imagen y pasiones, bajo la mirada de la vida.





(Semana del Amor. Sexto día: cine)

Alone, un lugar

Si te fijas, verás cómo se mueve, como el viento sobre un campo lleno de espigas, cómo zigzaguea, cómo se pierde en el infinito.
Hay un lugar...


http://webcam.comunitatvalenciana.com/webcamcostablanca-guardamardelsegura.htm?id_camara=32


(Semana del amor. Quinto día : un lugar)

No soy más que lo que soy

Yo no puedo darte más
No soy más que lo que soy.

¡Ay, cómo quisiera ser
arena, sol, en estío!
Que te tendieses
descansada a descansar.
Que me dejaras
tu cuerpo al marcharte, huella
tierna, tibia, inolvidable.
Y que contigo se fuese
sobre ti mi beso lento:
color,desde la nuca al talón,
moreno.

¡Ay, cómo quisiera ser
vidrio, o estofa o madera
que conserva su color
aquí, su perfume aquí,
y nació a tres mil kilómetros!
Ser
la materia que te gusta,
que tocas todos los días
y que ves ya sin mirar
a tu alrededor, las cosas
-collar, frasco, seda antigua-
que cuando tú echas de menos
preguntas: "¡Ay!, ¿dónde está?"

¡Y, ay, cómo quisiera ser
una alegría entre todas,
una sola, la alegría
con que te alegraras tú!
Un amor, un amor solo:
el amor del que tú te enamorases.
Pero
no soy más que lo que soy.

"La voz a ti debida". Pedro Salinas


(Y el silencio)

Barroco para enamorados

" Bedroom Baroque"

Música para los latidos del corazón de los enamorados ( Barroco)

Tomaso Albinoni: Adagio from Oboe concerto op. 9 nº 2
Johann Sebastian Bach: Largo ma non tanto, from Concerto for 2 violins, strins y continuo, BWW1043
Antonio Vivaldi: Largo de Flautino concierto RV444
Leonardo Leo: Amoroso del Concierto en D menor para Chelo.
Antonio Vivaldi: Larghetto lento from Lute Trio in C major
George Frideric Handel: Siciliana from concerto grosso op.6 nº 8
Francisco Antonio de Almedia: Cara, non paventar, from La Giuditta
Johann Sebastian Bach: Largo from Violin concerto BWV 1056
George Frideric Handel: Larghetto-Adagio from Harp concerto op. 4 nº 6
Johan Friedrich Fasch: Largo from Oboe concerto G minor
Antonio Vivaldi: Largo from Mandolin concerto
Antonio Vivaldi: Largo from the e cellos concerto
Antonio Vivaldi: Sol da te, mio dolce amore
George Frideric Handel: Air: Lentement from concerto grosso op. 6 nº 10
Antonio Vivaldi: Largo from cello sonata in b flan-minor
Johann David Heinichen: Afectuoso from Oboe d´amore concerto


Permitidme que me emocione.

http://ppaura.tistory.com/entry/Violin-Concertos-Henryk-Szeryng


(Semana del Amor. Tercer día: Música)

El beso

El beso en la Place de l'Hotel de Ville. Doisneau

Escribir la historia de esta fotografía haría que perdiera todo su encanto, así es me quedo con la imagen tal cual es, sin más.

Envueltos en la cotidianeidad parisina de una época pasada, ajenos a otras historias. El encanto de un beso.

(Semana del Amor. Segundo día: Fotografía)

Es caprichoso el azar

Para los que se han encontrado, para los que no esperaban encontrarse, para los que se miran por primera vez, para los que se descubren como algo nuevo, para los que desean amar, para los que quieren ser amados, para los que sienten un roce desconocido, para los que sonríen porque alguien les escribe inesperadamente, para los que empiezan a vivir el amor como lo más hermoso, para los que se ven salpicados de emociones diferentes, para los que, en suma, notan de repente una inquietud propia de flores de color carmín.

Es caprichoso el azar. Noa y Serrat

(Semana del Amor. Primer día: Canción)

El carnaval de los animales al completo.

Para volver a ser niños, también en época carnavalesca. Imagina los leones, elefantes, cisnes, peces, burros... , sumérgete en los sonidos del clarinete, piano, contrabajo... Y disfruta, como cuando nadabas en las aguas de la infancia.

http://www.abriendosenderos.com/musicadivertida.htm

Sé feliz.

Carnaval de los animales

Son deliciosos los catorce movimientos que componen esta suite.

Final de "El carnaval de los animales" de Saint- Saëns.




Feliz sábado de febrero.

Huelga de silencio

Si no me dedicara a la enseñanza, habría ojeado esta noticia, aparecida hace unos días en una columna de la contraportada del Diario del Altoaragón, seguramente con menos interés que el que suscita el solomillo del cerdo para un vegetariano.
Pero resulta que yo me muevo entre escenarios en forma de aula y con personajes que tienen nombres y vidas reales.
La noticia en cuestión hace referencia a la “huelga de silencio” de un profesor indio, que ya dura nueve meses y que ha acabado con la paciencia de sus alumnos, los cuales han decidido cerrar con candado la puerta de la escuela y organizar una sentada en protesta por la actitud del docente, al tiempo que manifiestan que su educación se está viendo afectada.
"Si el profesor no quiere hablar, debería quedarse en casa. ¿Por qué nos hace perder el tiempo?”. Interesante pregunta.
A estas alturas, imagino que los que hayan leído la información ya se habrán olvidado de ella. Yo no. Es más, dudo entre plastificar la página y pegarla en el centro de la puerta de entrada a la clase, junto a unos poemas de Ángel González y un aforismo musical, o coger una chincheta y, a modo de marca zorriana , clavarla en el tablón de anuncios de la sala de profesores.
Si opto por lo primero, me arriesgo a que quienes pululen por allí reaccionen de diversa forma, a cual peor. Si se trata de alumnos, con la indiferencia que ¿procede?, y si son padres y madres en hora de tutoría, el comentario puede ser: “Lo que faltaba, oiga, que su obligación es no sé cuál, pero no ésa”, o “esta gente está loca de atar”.
Si escojo la segunda posibilidad, léase: “… tablón de anuncios…”, puede suceder que, en un arrebato inesperado de corporativismo, a todos nos entre la neura y, como hipnotizados por una estrella fugaz, pasemos a actuar de la misma manera que el protagonista de la noticia.
El problema es que no me hago a la idea de estar nueve meses sin decir ni mu a los "ávidos" estudiantes que, no se sabe por qué razón sobrenatural, entran en las clases de Música donde yo me gano el sueldo y me miran esperando qué.

Encantada de preguntar

Si alguien le pide a un desconocido que le recomiende un libro, qué petición tan ridícula, lo normal es que el segundo conteste un: “pues no sé, depende de los gustos, qué me dices, ay, yo qué sé”.
Lo extraño es que, a bote pronto, diga:
“Por ejemplo:
Historia de un idiota contada por él mismo o -El contenido de la felicidad-, de Félix de Azúa
El malogrado, de Thomas Bernhard
Ensayo del día logrado, de Peter Handke
Bartleby y compañía, de Enrique Vilamatas
Si tienes paciencia, hasta cualquiera de Javier Marías
Y, ya puestos,... los 7 tomos de Proust, el Ulysses de Joyce, y El hombre sin atributos, de Robert Musil.
Además de cualquier cosa de Cioran, Canetti, Bataille o Walter Benjamin
Y, si te gusta la poesía... prueba con Rilke, Celan, Gottfried Benn... en fin...”

Esa extrañeza de la que hablaba es la culpable de que, desde hace varios días, tenga una cara de pánfila que ni os cuento. No sé cómo disimularla.

P.D. Recomiendo, como tengo paciencia, uno de Javier Marías: Vidas escritas.

Buenos días de jueves.

Fumar es un placer...

"Cuatro personas (mujeres en este caso) he visto fumando por la calle mientras conducía mi tartana por el centro del lugar en donde vivo.
La primera de ellas me ha llamado la atención porque tendría más de setenta años, o, por lo menos, los aparentaba. Iba andando por una acera con su cigarrillo en la boca. Ha entrado en una panadería sin desprenderse de él.
A continuación, no ha pasado ni un minuto, veo a una ex-alumna (ahora tiene dieciséis años) más o menos en la misma situación que la anterior. En este caso, la señorita en cuestión lo que está haciendo es extraer el pitillo de la cajetilla y encenderlo con mechero.
Giro a la derecha y freno ante un paso de peatones por donde pasa una embarazada embarazadísima, joven ella, tirando una colilla al suelo. Yo la miro, ella no.
Y llego a la floristería, que era hacia adonde yo me dirigía, y me encuentro en la puerta a la floristera y su ayudanta, que han salido a dar la enhorabuena a una recién mamá de tres días con su respectivo bebé de tres días tapadito en un carrito de tres días. Y ella, la mamita, con su cigarro echando humo entre los dedos de la mano izquierda mientras con la otra mece el cuco para que norecuerdoelnombredelbebito no despierte.
De vuelta a casa escucho por la radio que el gobierno de nuestro país va a endurecer las medidas contra el tabaco".

¡Ay, Sarita de mis entretelas!

Santa Águeda

Es Santa Águeda, también para las mujeres que están en paro, para las que, solas, han de sacar a sus hijos adelante, para las que llevan doble o triple jornada laboral, para las que han de prostituirse, para las que han de ir con la cara tapada, para las que son alcohólicas por diferentes motivos, para las que se drogan para salir del hastío, para las que no tienen derecho a sentir placer, para las que no tienen voz, para las que luchan sin medios, para las que no tienen nada, para las que no han podido acceder a una cultura, para las que han de caminar detrás del hombre, para las que no tienen apellido, para las que se ahogan para olvidar.
Es Santa Águeda, también para las que mueren cada día víctimas de malos tratos.
Me gusta ser mujer. No estoy en paro, no me siento sola, no tengo que prostituirme ni tengo que ir con la cara tapada, no me drogo, no soy alcohólica, tengo placer, tengo voz, tengo medios, tengo algo, tengo cultura, voy al lado, no detrás, no quiero ahogarme. Tengo nombre.
Y no quiero morir víctima de nadie.
Santa Águeda. Por la mujer. Por la persona.

Feliz día.

La soledad

Me quedé viendo la gala de los Premios Goya.
Hubo alguna metedura de pata; ya se ironizará sobre ello, seguro. Galardones en diferentes secciones: actores, bandas sonoras, cortos, vesturario, etc. Sorpresas, tensión, decepciones, ya se sabe.
Un homenaje al gran Alfredo Landa. Jolín, qué momento.
Hubo de casi todo.
Uno de los instantes que todos esperaban: Premio a la mejor película. "La soledad", de Jaime Rosales.
Dicen que se ha premiado verdaderamente al mejor largomentraje español del año.
Enhorabuena.

Pau Casals

Sé que cada 30 de Enero se celebra el Día de la Paz y la No Violencia, en honor a Gandhi. Dedicándome a la enseñanza, cómo no voy a ser sabedora, si es de cumplido recordatorio. También he escuchado muchos temas cantados e instrumentados que hablan de derechos humanos, de libertades, de paz y de concordia. Asimismo, conozco "El cant dels ocells", extraído de la tradición catalana y que el compositor catalán Pau Casals interpretó (no compuso, aunque algunos piensen, equivocadamente, eso) ante la Asamblea General de las Naciones Unidas, en Nueva York, en 1971, y que, desde entonces, se ha convertido en un nuevo himno a la libertad.

Y, aunque han pasado cuatro días de las diversas conmemoraciones, ahí quedan los sonidos del violonchelo.

2 de febrero de 1.980

No se suelen recordar los días de la semana que corresponden a días de meses y de años diferentes.
Salvo cuando el hada madrina nos toca con su varita o cuando la espada de Damocles, sin piedad, nos atraviesa.
Entonces sí, entonces se recuerda perfectamente el día de la semana, las distintas horas, cómo estaba el cielo, infinitos detalles que se clavan en el cerebro y, adheridos a él, permanecen para siempre en nosotros.
Hoy, por ejemplo, día 2 de febrero de 2008, puedo decir que hace 28 años, tal día como éste era sábado, hacía frío y yo estuve con mucha gente.
Quiero decir, muchas personas se encontraban alrededor, me miraban, me hablaban, nos lloraban, a los tres. A ella, por muerta; a mi padre, por pena; a mí, por triste.
A mi madre le gustaba mucho cantar. Es algo que, a pesar del tiempo, conservo claramente en la memoria. Le gustaba cantar y lo hacía muy bien. “Camino verde”, “Dos gardenias para ti”, “Bésame mucho”, “Reloj”, “Solamente una vez”… constituían un repertorio que salía de su boca mientras fregaba la escalera o hacía las camas.
De cuantas lágrimas cayeron por mi rostro aquel sábado, cuando asistí a su funeral, y de las que fui derramando durante tanto tiempo, queda el recuerdo, el recuerdo eterno.
También hoy hace frío. Pero luce el sol.

Flores para una joven

La calzada es amplia. Cuatro carriles se dibujan paralelos en una recta que atraviesa la avenida mientras, más allá de la ventanilla de la derecha, canalizado y ribeteado de césped, el Segre concluye su estancia en la ciudad y continúa hacia el Mediterráneo.
Los semáforos cambian su tonalidad cada varios minutos. Uno conduce ausente a los demás, fijo su pensamiento en retazos de vida.
De repente, aparecen flores en una farola, y en otra, y en otra, y en otra. Equidistantes luces formando un cuadrilátero, a ambos lados de las aceras, sujetan cada una un ramo de rosas rojas y blancas, se diría que casi recién cortadas, y una foto y un lazo y unas líneas y un recuerdo.
Uno se va acercando, porque los demás vehículos le conducen inexorablemente hacia adelante, y cuando piensa que la luz verde va a permanecer unos segundos más, los suficientes como para que pueda seguir, el semáforo cambia de color y uno se ve obligado a aminorar la velocidad hasta parar. De forma que, ya quieto, puede ver de cerca esos ramos y esas fotos y lazos y textos, y su mirada coincide exactamente en el punto donde otros ojos y otra boca se muestran sonrientes en imágenes en color sobre papel brillante.
Y entonces, uno descubre que las cuatro fotografías corresponden a la misma persona y que las flores llevan cintas dedicadas a ella. Y las líneas y los recuerdos, y los diecinueve años envueltos en sonrisa congelada hasta la eternidad, quedan en el aire de una avenida.
Después, cuando ya puede reanudar la marcha, uno mira por el espejo retrovisor. Y se aleja.

Nocturno Op. 9 No. 2 . Chopin. Yundi Li.

(Repito: Nocturno Op.9 No.2 de Chopin)

Niebla

Desde hace unos días, la niebla ha aparecido y se ha instalado en todos los espacios.

" Mientras iba así hablando consigo mismo cruzó con Eugenia sin advertir siquiera el resplandor de sus ojos. La niebla espiritual era demasiado densa. Pero Eugenia, por su parte, sí se fijó en él, diciéndose: "¿Quién será este joven?, ¡no tiene mal porte y parece bien acomodado!" Y es que, sin darse clara cuenta de ello, adivinó a uno que por la mañana la había seguido. Las mujeres saben siempre cuándo se las mira, aun sin verlas, y cuándo se las ve sin mirarlas.
Y siguieron los dos, Augusto y Eugenia, en direcciones contrarias, cortando con sus almas la enmarañada telaraña espiritual de la calle. Porque la calle forma un tejido en que se entrecruzan miradas de deseo, de envidia, de desdén, de compasión, de amor, de odio, viejas palabras cuyo espíritu quedó cristalizado, pensamientos, anhelos, toda una tela misteriosa que envuelve las almas de los que pasan."

"Niebla" (Fragmento). Miguel de Unamuno

Pérez Reverte

No sé si me atreva a colocar, para su lectura y posterior recuerdo, un artículo de Pérez Reverte, enterito todo él (el artículo, claro), o sólo algunos fragmentos, aparecido últimamente en un suplemento de periódico español.
Me decido por lo primero, sobre todo porque yo, que tengo mala memoria, quiero saber cómo va esto de la educación en el futuro y tener a mano lo que algunos, con mejor pluma que yo, piensan y escriben sobre el asunto en cuestión.

Artículo de Arturo Pérez-Reverte publicado en XL-Semanal.

"Permitidme tutearos, imbéciles.

Gane quien gane las próximas elecciones generales, debería tenerlo en cuenta.

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas, analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros -aquí matizaré ministros y ministras- de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera.
No quiero que acabe el mes sin mentaros -el tuteo es deliberado- a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencia incluida. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.
Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana -que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural-, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.

Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente -recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española-. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España, con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p'alante.

Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado".

Sólo un apunte (ya que el tema lo permite):
Pertenezco a la enseñanza pública. Y estoy convencida de que mis alumnos adquieren una cultura musical, materia que imparto, que para muchos quisieran otros. Me exaspera tanto creer que lo gratuito es peor.
Tampoco me parecen correctos los insultos, sea quien sea el destinatario, aunque formen parte del quehacer diario de algunos sectores.
Ni pensar que cualquier tiempo pasado fue mejor. En todas las épocas ha habido personas deslumbrantes, como las que usted cita. Seguro que en el futuro se hablará también de hombres y mujeres que, perteneciendo a la generación actual, destacan favorablemente (a pesar de todo) en distintos campos del saber.
Por lo demás, señor Pérez Reverte, le agradezco cuanto dice. Por una vez, alguien con significación habla, además, con claridad.

Y más

Me entretiene, me anima, me orienta, me envuelve, me atrae, me arrebata, me encanta, me aviva, me embelesla, me conquista, me enamora, me gusta, me absorbe, me interesa, me acompaña, me instruye, me deleita.

Y más.

Por eso he colocado varios enlaces radiofónicos en este blog.

Y más.

La barbarie humana

(Campo de concentración de Auschwitz, 1945. Elie Wiesel -judío, el hombre que asoma la cara en el segundo piso de literas, el primero empezando por la derecha- sobrevivió).

Ayer, 27 de enero, se conmemoró la liberación del campo de exterminio de Auschwitz. Día Oficial de la Memoria del Holocausto y la Prevención de los Crímenes contra la Humanidad.

Hace años, bastantes, vi en el periódico El País una fotografía que quedó en mi memoria, como tantas imágenes perduran para siempre. Había ganado un premio, no recuerdo cuál. La he localizado y colocado arriba.

Se han rodado películas, escrito libros, entrevistado a supervivientes... para que no quede en el olvido la barbarie humana.

Nadie es imprescindible

Ne me quittes pas. Jacques Brell

Nadie es imprescindible; ninguno de nosotros lo somos.

La mujer, yo, como casi cada mañana, oye un ruido en el exterior. Son las siete de la mañana de un lunes pasado de enero. Se asoma, ya con la sonrisa preparada, natural, para dedicarla a Sipa, la barrendera municipal que pasa por la calle a esas horas todavía oscuras. Desea el saludo, el afecto, que sabe correspondido; si es preciso, la mujer, yo, bajará al patio y abrirá la puerta para decirle: Buenos días, me alegra tanto verte. Todo porque, de vez en cuando, casi siempre, siempre, uno necesita la mirada, la MIRADA.

Se asoma por la ventana, ve a alguien con su carro y sus utensilios; la llama, suavemente, para no despertar a nadie:

-Hola, Sipa; hola, cariño.

No recibe contestación alguna.

-Sipa, soy yo, estoy aquí.

Cuando eleva el tono de voz, por fin, la otra se da cuenta y deja el cepillo.

No hay sonrisa.

La mujer, yo, se queda extrañada; en la penumbra no distingue el rostro conocido. Pero intuye.

-No soy Sipa. Ella se ha marchado a su país.

No, no volverá. Ahora estoy yo. Ella no vuelve, no.

Y luego, el silencio.

Te echo de menos, Sipa. Hoy, domingo, te echo de menos.

Palabras

Hay añadido un enlace:

http://www.palabravirtual.com/

Aparece en el lateral bajo el epígrafe de Poesía Hispanoamericana.

Si lo abres, escucha la melodía de la voz y los sonidos de la música. Se repetirá cuantas veces lo desees y te acompañará, espero, serenamente.
Después, sumérgete en las palabras.

Sábado de enero, también para vivir. Sobre todo.

Mujeres

Bellísimas en nuestra vida de cine.

Para verlas y, sobre todo, para recordar interpretaciones. O al revés, claro.

Julia (Júlia)

Han pasado trece años desde que vi por última vez un recién nacido. Alguien con varios minutos de vida. Simplemente.
Ayer, la mujer salió con algo envuelto, algo menudo; yo estaba allí, sentada, leyendo un libro. Junto a mí había una chica con una niña de varios meses. No nos conocíamos. Ninguna pensábamos en ese momento (yo, por lo menos, no) en nacimientos. Ella acompañaba, dijo, a un muchacho al que intervenían de un problema bucal. Yo iba a saludar a un cirujano.
Pero cuando la enfermera salió del quirófano y pasó junto a nosotras, con un bulto sobre su brazo derecho, ambas, seguro, intuimos que llevaba un ser vivo. Le pregunté si así era y me enseñó una carita rojiza y un cuerpo desnudo que conservaba todavía algo de sangre. A la madre le habían practicado una cesárea.

-¿Cómo se llama?

-Julia (Júlia)
La vida, de repente, aparecía ante mí de la forma más asombrosa.
Y un estremecimiento me recorrió el cuerpo de un extremo al otro.

La luna llena

(Amantes a la luz de la luna. Marc Chagall)

Fíjate en la luna llena. No hace falta que lo hagas como yo, de la misma manera en que yo me fijo, a saber:
Si voy andando, me paro y coloco las manos hacia delante, estirando los brazos como si estuviera sujetando un catalejo, cerrando los dedos en forma de círculo y acerccando mi ojo allí, al tiempo que guiño el otro, para encuadrar e inmortalizar ese momento en un soplo de aire (no puedo evitarlo, ni quiero, me seduce la fotografía). Si conduzco, intento hacerlo a una velocidad menor, para que su blancura me alcance; voy mirándola cómo cambia de posición según mi coche avanza por serpentinas de doble carril. Cuando voy acompañada, lo comento a la otra persona. Si atravieso calles, observo si ella se recorta o desaparece tras los tejados de las casas. A veces pienso que si quienes habitan dentro fueran conscientes de la belleza que en ese instante se aprecia más allá de sus balcones, saldrían a ellos para contar secretos o cantar boleros.

La luna llena se refleja en el cristal y se funde con los poemas, como si ambos fueran uno.

También se acerca a los amantes que la miran.

El huevo de la serpiente

Un bebé de nueve meses fallece por presuntos malos tratos. Una madre mata a sus tres hijos pequeños. Un hombre asesina a su hermano. Un hombre ahoga a su hijo en una bañera. Una mujer mata a sus cinco hijos y luego se suicida. Un hombre deja muerta a su pareja y huye.
Son noticias que aparecen en periódicos.
Como en la película: El huevo de la serpiente, de I. Bergman, habría que preguntarse:

¿Dónde está el límite entre la cordura y la no-cordura?, ¿es un signo de locura?
"El doctor Vergerus conduce clandestinamente una serie de experimentos con seres humanos; el más memorable es el “experimento de resistencia” de una enfermera (“una mujer completamente normal, bastante inteligente”) a la cual encierran en una habitación con un bebé que, por un daño cerebral, nunca para de llorar. A las doce horas todavía es dueña de sí misma; a las veinticuatro concibe la idea de matar al pequeño demonio berreante, algo que finalmente hará seis horas más tarde.

Aunque la comicidad no era su fuerte, Bergman sabía que, para ser perfecto, el horror debe tener, como los chistes, un remate: estamos todavía transidos de horror por el abominable acto cuando el doctor agrega, circunspecto: “Una notable resistencia”. Esas tres palabras nos dan vuelta como un guante, revierten sobre nosotros la condena moral a medias formada en nuestra mente: ¿cuánto hubieses aguantado tú?
La obra de Bergman es una prolongada exploración sobre la capacidad de resistencia del ser humano. Sus películas buscan una y otra vez, y despiadadamente, ese punto de quiebre; cuando nuestro equilibrio psíquico, moral y emotivo colapsa bajo el peso del terror, el castigo, la agresión, el dolor físico, el agotamiento".
Vivimos entre el placer y la angustia de nuestra realidad individual.
Buenos días.

El hombre del piano

Soy pianista en un burdel. Casi podría decir que vivo allí; la habitación que pago en la pensión siempre está fría, sus paredes sufren el paso de una vida llena de nada y, además, me siento tan solo, tan espantosamente solo.
Sin embargo, cuando escapo de esta angustia y atravieso las luces de neón que acompañan a los miserables que, como yo, no tenemos donde caernos muertos, resucito, mi sonrisa se vuelve franca y hasta mi paso parece más joven.
Las putas me quieren, incluso alguna de ellas se sienta de vez en cuando a mi lado para pedirme que toque este bolero o aquella otra canción que le recuerda una época lejana; otras me muestran sus pechos arrugados y su voz lenta de tanto saciar otras ansias. También ellas esperan que alguien las salve, entre el humo amargado del ambiente, la copa de licor o las medias de nylon.
Mientras tanto, continuamos en el burdel, unos para vivir, otros para olvidar.

(M.J.Lamora)

De nuevo, Leonard Cohen

Para deleitarse con la música y la imagen, bellísimas ambas, en este domingo lluvioso de enero.

Leonard Cohen

Leonard Cohen, poeta y cantante canadiense, reaparece.
Tengo discos suyos, de hace muchísimos años, un póster dedicado por él y enmarcado, de cuando actuó en Binéfar, en 1988. Varios libros que traducían sus canciones-poemas, un apretón de manos y dos besos.
Y su música. Desde mi adolescencia.

Maniquí

No sé a santo de qué miro los escaparates, si lo que tendría que hacer sería mirar la báscula. Sí, esto último también lo hago, pero, para mi pena, se me olvida pronto, a la vista está.
A veces paso por una boutique, entiéndaseme, una tienda de ropa, situada junto a una rotonda. No me queda más remedio que verla, pues he de ceder el paso cuando conduzco y ella, toda bella y elegante, aparece frente a mí como una diosa.
Y, si voy andando, también imposible no toparse con semejante dulce al ir al conservatorio.
Ayer mismo, andando, vi a través del cristal una chaqueta que marcaba casi quinientos euros, una especie de americana corta de color beige, muy mona y carísima, no apta para bolsillos de funcionaria media, y eso que estaba de rebajas, junto a otros atuendos, vestidos, trajes de chaqueta o de pantalón, además de complementos que a las mujeres nos suelen gustar tanto: pañuelos de cuello, cinturones, etc. Sobre cuerpos de maniquí llamaban la atención, por lo menos a mí me ocurría.
Sobre cuerpos de maniquí, eh ahí la cuestión.
Porque, en aquel escaparate, destacando entre luces estratégicamente colocadas, sobre un fondo frío y con la artificiosidad de un cuerpo perfecto, aunque sin cabeza, eso era lo de menos, todo sentaba de maravilla, todo, los jerseys y las chaquetas y los pantalones y los cinturones. Todo, salvo el reflejo de mí misma en el cristal, junto a la maniquí, que abultaba el doble de aquella esbeltez.
Es así la cosa.
Continué mi rumbo, no sin antes encoger el flotador de mi cintura y recolocarme el abrigo.

Mea culpa

El bochorno (en su tercera, cuarta y, sobre todo, quinta acecpción, no en las dos primeras, está claro), espantoso. Me han salido todos los colores del arco iris, con sus respectivas degradaciones y matices, en las mejillas. Qué bochorno tan bochornosamente bochornoso.
¿El motivo?
Simplísimo: Aparezco (sí, sí, con nombre y apellido) en prensa digital poniendo en duda la utilización gramatical de un redactor. Lo peor: el periódico informa de que Mª Jesús Lamora está equivocada. Sí, de que.
Y me exponen un razonamiento, desde luego coherente, que me deja boquiabierta, sin palabras, y, al mismo tiempo, preocupada.
Yo, que creía recordar siquiera un ápice de cuanto estudié hace décadas varias, qué vergüenza, me doy cuenta de que era pura ilusión mental, que ya se me han olvidado las oraciones subordinadas y las funciones de sujeto o complemento, que ya no sé qué es dequeísmo y qué no, y me atrevo a dudar, ya podría quedarse ahí, pero no, a dudar y a escribir, qué osadía, sobre lo correcto o incorrecto que aparece en un titular. Han hecho bien en contestarme. Para recochineo y por atrevimiento mío. Se me está bien empleado, por no haber escrito antes mi torpeza al rae, que me hubiesen contestado, como han hecho otras veces, y me hubiese evitado el sonrojo de hoy.
Tengo el firme propósito de no perderme “No es un día cualquiera", en Radio Nacional, los sábados y domingos por la mañana, donde colabora, entre otros, Álex Grijelmo. Y que, si es posible, se me vayan aclarando cuantas vacilaciones, incertidumbres, titubeos, indecisiones, dudas, en suma, me surgen constantemente sobre la Lengua Española.
Pero poco a poco, que, después de lo de hoy, mi recuperación será lenta.

Mea culpa.

Soy una burra.

Poesía

Continúo con mi pequeño homenaje a un poeta que me acompaña desde hace tiempo:

Ángel González.

Escribo aquí sus versos, no el enlace, porque me emociona cada una de las letras que he de pulsar para que aparezcan sobre el blanco del fondo.

MUERTE EN EL OLVIDO

Yo sé que existo

porque tú me imaginas.

Soy alto porque tú me crees

alto, y limpio porque tú me miras

con buenos ojos,

con mirada limpia.

Tu pensamiento me hace

inteligente, y en tu sencilla

ternura, yo soy también sencillo

y bondadoso.

Pero si tú me olvidas

quedaré muerto sin que nadie

lo sepa. Verán viva

mi carne, pero será otro hombre

-oscuro, torpe, malo- el que la habita...

SON LAS GAVIOTAS, AMOR (Ángel González)

Son las gaviotas, amor.

Las lentas, altas gaviotas.

Mar de invierno. El agua gris

mancha de frío las rocas.

Tus piernas, tus dulces piernas,

enternecen a las olas.

Un cielo sucio se vuelca

sobre el mar. El viento borra

el perfil de las colinas

de arena. Las tediosas

charcas de sal y de frío

copian tu luz y tu sombra.

Algo gritan, en lo alto,

que tú no escuchas, absorta.

Son las gaviotas, amor.

Las lentas, altas gaviotas.

La enseñanza en España

No suelo abrir los archivos adjuntos que se reenvían a través de la red desde que, con uno de ellos, entró un virus que borró todo el escritorio de mi ordenador.
Pero el encabezamiento de éste y conocer a la remitente han hecho que tuviera curiosidad. Se trata de un problema matemático.
Es lunes. También para mí.

LA ENSEÑANZA EN ESPAÑA

ENSEÑANZA DE 1960

Un campesino vende un saco de patatas por 1000 ptas. Sus gastos de producción se elevan a 4/5 del precio de la venta ¿Cuál es su beneficio?

ENSEÑANZA TRADICIONAL DE 1965

Un campesino vende un saco de patatas por 1000 pts. Sus gastos de producción se elevan a 4/5 del precio de venta, esto es a 800 ptas. ¿Cuál es su beneficio?


ENSEÑANZA MODERNA DE 1970

Un campesino cambia un conjunto P de patatas por un conjunto M de monedas.
El cardinal del conjunto M es igual a 1000 ptas, y cada elemento vale 1 pta.
Dibuja 1000 puntos gordos que representen los elementos del conjunto M. El conjunto F de los gastos de producción comprende 200 puntos gordos menos que el conjunto M.
Representa el conjunto F como subconjunto del conjunto M, estudia cuál será su unión y su interseccción y da respuesta a la cuestión siguiente:
¿Cuál es el cardinal del conjunto B de los beneficios? (Dibuje B con color rojo)


L.O.G.S.E

Un agricultor vende un saco de patatas por 1000 ptas. Los gastos de producción se elevan a 800 ptas. y el beneficio es de 200 ptas.
Actividad: subraya la palabra "patata" y discute sobre ella con tu compañero.


LA PROXIMA REFORMA

El tio Ebaristo, lavriego, burges, latifundista, espanyol facista espekulador i intermediario es un kapitalista insolidario y centralista q sa enriquezio con 200 pelas albender espekulando un mogollon d patatas. Bibe al hoeste de madrid esplotando ha los magrevies. Lleba asus ijos a una esjuela de pago.
Analiza el testo, vusca las faltas desintasis, dortografia, de puntuacion y si no las bes no t traumatices q no psa nda.
Escribe tono, politono o sonitono con la frase "QUE LISTO EL EBARISTO" y envia un sms a tus colejas komentando los avusos antidemocraticos dEbaristo i conbocando una manifa expontanea nseñal d protesta. Si bas a la manifa sortearan un buga guapeao.

José Bello

Recuerdo también para José (Pepín) Bello,
último miembro de la Generación del 27

Ángel González

Ha muerto el poeta Ángel González
y a mí se me ha quedado helada el alma.

Por muchas cosas, por muchas.

Muerte en el olvido

La cabina telefónica

Aunque sea largo, vale la pena verlo. O recordarlo.

Cerca de mi casa hay una cabina telefónica. Pasa casi desapercibida para mí, a pesar de que está colocada en el centro de una acera ancha, junto a un banco y varios árboles. Pero muchas veces ocurre que los elementos, de tanto formar parte de nuestro entorno, se vuelven insignificantes y anodinos.

Hace unos días pasé por allí; yo iba conduciendo; tuve que frenar al llegar a su altura, junto a la carretera nacional que atraviesa mi pueblo, para ceder el paso a los coches que circulaban en dirección perpendicular.

En su interior hablaba un chico de unos 20 años, auricular en mano, echando el consiguiente dinero para mantener la conversación. Me pregunté si estas máquinas se han actualizado para introducir euros o si la ranura por donde se meten las monedas es la misma que antaño.

Los cristales laterales aparecían sucios y no había puerta.

Cuántas conversaciones se habrán mantenido ahí, cuántas manos habrán tomado, calientes, estremecedoras, confiadas, nerviosas, felices, hurañas, el auricular para expresar o recibir noticias que, quizás en alguna ocasión, han cambiado la vida de uno.

El chico en cuestión no era inmigrante. Imaginé que su móvil se lo habían requisado sus padres por algún motivo y que él, teniendo necesidad de hablar, tal vez con su chica, optó por esta solución.

Dicen que las cabinas telefónicas han dejado de ser rentables desde hace unos años. No me extraña. El boom de los móviles ha hecho que se pierda, incluso el secreto de las palabras que antes se susurraban desde estos lugares, para dar paso a una especie de conversación a mil bandas en medio de cualquier calle, oficina, incluso entierro o celebraciones varias.

Dejaron de pasar coches un momento. Metí la primera y aceleré. El chico quedó allí, ausente a todo lo demás, conversando, tal vez, con su chica.

Aquella patria perdida

Hace tiempo que no entro un estanco. No sé qué precio tiene el tabaco ni cuántas marcas hay. Los días se llevaron la letra del humo que ciega los ojos o la de que fumando espero al hombre a quien yo quiero.
Cuando yo era pequeña, in illo tempore, en el del Sr. José, situado a dos calles de la mía, se vendía, además del tabaco, en cajetillas y de liar, postales de familias perfectas (madre cosiendo, padre leyendo periódico, hijo jugando con tren, hija con muñeca, abuelo mirando), y también batas de mujer, pañuelos, hilos, sellos y varios tipos de sobres, cintas de raso, ropa interior de ambos sexos, figuritas de belén, dedales,… sobre un mostrador de madera que tenía la parte superior llena de objetos diversa índole y cubierta por un cristal duro.
Venía a ser una especie de mercería-estanco, de forma alargada y estrecha, adornada con un escaparate diminuto junto a la entrada.
Su mujer, la Sra. María, atendía una pescadería a la que se accedía a través de una puerta lateral o directamente desde la calle.
El Sr. José murió hace años. Cuanto me viene a la mente de él es su bigote moreno. El tiempo hace que se diluyan en el olvido los rasgos de las personas que ya no están
Tengo entendido que su viuda pasa temporadas en un pueblo de la provincia de Barcelona, donde reside su único hijo, ya casado y padre.
Pero alguna vez la veo por aquí, ya mayor, y la miro, sí, y le hablo de cómo está, de cómo sigue la vida, conversaciones triviales de calle, pero siempre me quedo con las ganas de decirle:
Ábrame el estanco, si usted lo tiene a bien, que quiero respirar de nuevo aquel olor mezclado de tergal, tabaco, pescadillas y serrín en días de lluvia del que, seguro, siguen tapizadas las paredes.

Las horas de mi vida me siguen recordando la infancia, aquella, según Ernesto Sábato, patria perdida.

Ópera

Bizet, y Carmen, para empezar el día con fuerza.


La fuerza de la voz.




La fuerza del cuerpo.




L'amour est un oiseau rebelle
que nul ne peut apprivoiser,
et c'est bien en vain qu'on l'appelle,
s'il lui convient de refuser!
Rien n'y fait, menace ou prière,
l'un parle bien,
l'autre se tait;
et c'est l'autre que je préfère,
il n'a rien dit, mais il me plaît.

L'amour! l'amour!
L'amour est enfant de Bohème,
il n'a jamais, jamais connu de loi,
si tu ne m'aimes pas, je t'aime,
si je t'aime, prends garde à toi!...

L'oiseau que tu croyais surprendre
battit de l'aile et s'envola...
l'amour est loin, tu peux l'attendre,
tu ne l'attends plus,... il est là...
Tout autour de toi, vite, vite,
il vient, s'en va, puis il revient...
tu crois le tenir, il t'évite,
tu crois l'éviter, il te tient!
l'amour! l'amour!


El amor es un pájaro rebelde
que nadie lo puede enjaular
y es inútil llamarlo
si él no quiere contestar.
De nada sirven amenazas o rezos,
uno dice cosas bonitas,
el otro se calla,
y es al otro a quien yo prefiero,
él no dice nada, pero me gusta igual.

¡El amor! ¡El amor!...
El amor es un gitanillo,
que nunca conoció ley alguna,
si tú no me amas, yo te amo,
y si yo te amo, ¡Ten cuidado!...

El pájaro que creíste sorprender
batió sus alas y voló lejos...
Si tratas de cazarlo, el amor se va,
mas si no lo intentas, él retornará.
Vuela a tu alrededor, rápidamente
viene y va, luego vuelve;
si piensas que lo agarraste, él te evita,
si piensas que escapaste, él te tendrá.
¡El amor! ¡El amor!...

Alguien

Alguien me reveló que estaba deprimida por volver a trabajar.
Alguien me sollozó que a su marido le había dado un derrame cerebral.
Alguien me informó del suicidio de un conocido con un bote de salfumán.
Alguien me escupió que está enfadado conmigo porque no le contesté al mensaje que me envió por el móvil, felicitándome las fiestas navideñas. (Mi teléfono está estropeado desde hace un tiempo).
Alguien me confesó que no iba a venir a clase para hacer prácticas de Música porque se marchaba de viaje.
Alguien me telefoneó que no venía a comer.
Alguien me habló que no le gustan las mechas rojizas de mi pelo.
Alguien, con su apatía, me demostró que no le interesaba nada de lo que yo explicaba.
Alguien me deseó buen segundo trimestre por puro cumplimiento, en medio de un pasillo lleno de alumnos.
Alguien, en cualquier lugar, me manifestó que los blogs personales no tendrían que existir.

Alguien, al otro lado de la calle, vino corriendo hacia mí y yo hacia ella, cual dos enamoradas, para abrazarnos.
Sipa, que ya había terminado su jornada laboral como limpiadora de calles, barrendera municipal, recogedora de lo que otros tienen a mal tirar por aceras y calzadas.
Sipa, con su uniforme fosforita y su malla recoge-pelo encrespado.
Sipa, que no se distinguiría en la noche más que por una dentadura blanquísima.
Me dijo que se había fijado en mi ventana por la mañana, a eso de las siete, cuando ella suele pasar por aquí, que vio luz en el interior, y me sonrió como sólo ella sabe sonreír. Hablamos un poco de nosotras y me presentó a su hermano, que la acompañaba. Tuve que soltarla para estrechar la mano de él.
Los coches que pasaban a dos metros transparentaban miradas.

Me cuesta creer que la vida te regale momentos como éste. Pero ayer fue el primer día después de las vacaciones y tenía que notarse.

Llevo escuchando este poema unos quince días. Con acompañamiento de piano.
La música y la poesía forman una combinación perfecta.

200 años del nacimiento de Espronceda.

LA DESESPERACIÓN

Me gusta ver el cielo

con negros nubarrones

y oír los aquilones

horrísonos bramar,

me gusta ver la noche

sin luna y sin estrellas,

y sólo las centellas la tierra iluminar

Me agrada un cementerio

de muertos bien relleno,

manando sangre y cieno

que impida el respirar,

y allí un sepulturero

de tétrica mirada

con mano despiadada

los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba

caer mansa del cielo,

e inmóvil en el suelo,

sin mecha al parecer,

y luego embravecida

que estalla y que se agita

y rayos mil vomita

y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte

con su ronco estampido,

y al mundo adormecido

le haga estremecer,

que rayos cada instante

caigan sobre él sin cuento,

que se hunda el firmamento

me agrada mucho ver.

La llama de un incendio

que corra devorando

y muertos apilando

quisiera yo encender;

tostarse allí un anciano,

volverse todo tea,

y oír como chirrea

¡qué gusto!, ¡qué placer!

Me gusta una campiña

de nieve tapizada,

de flores despojada,

sin fruto, sin verdor,

ni pájaros que canten,

ni sol haya que alumbre

y sólo se vislumbre

la muerte en derredor.

Allá, en sombrío monte,

solar desmantelado,

me place en sumo grado

la luna al reflejar,

moverse las veletas

con áspero chirrido

igual al alarido

que anuncia el expirar.

Me gusta que al Averno

lleven a los mortales

y allí todos los males

les hagan padecer;

les abran las entrañas,

les rasguen los tendones,

rompan los corazones

sin de ayes caso hacer.

Insólita avenida

que inunda fértil vega,

de cumbre en cumbre llega,

y arrasa por doquier;

se lleva los ganados

y las vides sin pausa,

y estragos miles causa,

¡qué gusto!, ¡qué placer!

Las voces y las risas,

el juego, las botellas,

en torno de las bellas

alegres apurar;

y en sus lascivas bocas,

con voluptuoso halago,

un beso a cada trago

alegres estampar.

Romper después las copas,

los platos, las barajas,

y abiertas las navajas,

buscando el corazón;

oír luego los brindis

mezclados con quejidos

que lanzan los heridos

en llanto y confusión.

Me alegra oír al uno

pedir a voces vino,

mientras que su vecino

se cae en un rincón;

y que otros ya borrachos,

en trino desusado,

cantan al dios vendado

impúdica canción.

Me agradan las queridas

tendidas en los lechos,

sin chales en los pechos

y flojo el cinturón,

mostrando sus encantos,

sin orden el cabello,

al aire el muslo bello...

¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!

Con diez cañones por banda, viento en popa a toda vela. Espero que la poesía nos inunde durante todo el año, y siempre, en honor a cuantos creemos en los versos y, especialmente, al gran poeta del Romanticismo; el segundo centenario de su nacimiento se conmemora el próximo 25 de marzo.

Segundo trimestre educativo

Hay quien piensa que los estudios no tienen nada que ver con un buen trabajo. Que estudiar una carrera, que estudiar mucho, que seguir estudiando, que conseguir un título universitario, no tiene NADA que ver con el hecho de tener un trabajo que te reporte cuantiosas ganancias económicas, como si eso fuera todo en la vida.
A veces, es verdad, te encuentras con gente que no sabe ni hacer la o con un canuto y que, sin embargo, tampoco saben dónde meter los dineros, pero eso ocurre muy de tarde en tarde. También puede ocurrir que cualquier persona, tenga el oficio que tenga, oficio, no profesión, gane sus euros a raudales. Eso es así.
Pero de ahí a escuchar, como yo he escuchado hoy a través de un medio de comunicación, que el estudio no reporta prácticamente nada en la vida de una persona, es decir, que a mayor estudio no hay mejor trabajo, es como decir que bah, no pegues golpe, que igual te irá bien.
Y que eso lo escuches de alguien que tiene varios títulos universitarios, incluido un doctorado cum laude, alguien que tiene un currículo envidiable, persona conocida, de renombre, la verdad, la pura verdad, es que te deja K.O.
Y, en esos casos, lo que piensas es algo que, por educación, me callo.
Porque estudiar es aprender, saber, tener capacidad de reflexión con justificación, capacidad de crítica. Estudiar es conocer, averiguar, investigar, poseer.
Eso es lo que yo creo que es bueno, independientemente del poder adquisitivo posterior.
Y no continúo escribiendo porque se me están poniendo los nervios de punta. Sólo recordándolo.

Menudo trimestre empezamos los que nos dedicamos a esto de la enseñanza.

Un regalo de Reyes

Porque eres mi mejor amiga
te ofrezco mi mano cuando estés triste.
Te llamaré si me siento sola,
reiré contigo cuando estés alegre,
celebrarás conmigo mi felicidad.
Porque eres mi mejor amiga
llevaré tu nombre en mi corazón
y, aunque los años y la vida nos separen,
siempre contarás conmigo
y siempre en mi pensamiento permanecerás.
Porque eres mi mejor amiga
te quiero, te respeto, te perdono.
Porque eres mi mejor amiga
me abrazas y me prestas tu calor,
y siempre estarás conmigo
y siempre contigo estaré yo.


Tu amiga
Sandra

Un amigo no es lo que ves,
es lo que sientes que es.
Navidad 2007.

Tengo cuarenta y siete años y nunca había visto un regalo de Reyes igual a éste. Ayer, Ana, cuando llegó de la cabalgata, se encontró un regalo de su amiga. Una caja enorme, llena de papeles e indicadores de seguir buscando, hasta que al final apareció, envuelto, un álbum de fotos en el que, después de que en la primera página se mostrara la dedicatoria escrita arriba, las demás estaban llenas de fotografías preciosas, pero no colocadas de cualquier manera, no, sino que en cada una había dos fotos, una de Ana y otra de Sandra, en tiempo similar, desde que nacieron. Así sucesivamente hasta hoy.

Todas ellas adornadas con pegatinas alusivas a lo que aparecía allí. Por ejemplo, en una aparece una con las manos encima del piano y en la inferior aparece la otra con una trompetilla, y unas pegatinas de muñequitos músicos. En otras imágenes son las dos muchachitas las que están juntas.

Casi veinticinco páginas de amistad al unísono. Al final hay un escrito en el que se lee:

A partir de aquí rellénalo tú con más fotos nuestras. Te quiero.

Para este regalo hizo falta que la madre, Paz, viniera un día a buscar fotos, sin saberlo nadie, claro, para que ella, con Sandra, hicieran semejante montaje, con fotocopias y demás.

El amor es el mejor regalo del mundo.

Gracias.

Terapias para un nuevo año

Musicoterapia. Aromaterapia. Cromoterapia. Risoterapia. Moraterapia. Reflexoterapia. Geocromoterapia. Hidroterapia. Fangoterapia. Abrazoterapia. Apiterapia. Grafoterapia. Oligoterapia.
Terapias de crecimiento personal: Terapia regresiva. Sofrología. Numerología. Terapia de la respiración
Kinesología. Iridología. Radiestesia. Técnicas complementarias en las terapias.
Terapias corporales: Biodanzas. Yoga. Bioenergética. Quiromasaje. Shiatsu.
Terapias energéticas y vibracionales: Acupuntura. Tai-chi. Mezlas fosfénicas. Técnicas taoístas.
Terapias florales. Flores de Bach.
Técnica Alexander. Método Pilates. Método Rolf. Método de los chakras.

Terapias para encontrarnos a nosotros mismos, para identificarnos como seres vivos en constante lucha por el equilibrio.

Ya soy mayor de edad

-Lo que te digo, tío, que voy a pillar un pedo de mil pares de cojones.
-Pues el otro día, resulta que me encuentro al Mustafá del Rosi y me dice que se ha pasado ya varias veces de la estación de autobuses, que en vez de parar en Binéfar, se queda dormido y aparece en Lérida.
-Joder, qué chusma.
-La chupa que lleva, que no me la comprarían a mí ni aunque aprobara todo.
-¿Pero aún sigues estudiando?
-Pues sí, que me obligan a hacer un módulo de mecánica.
-Yo, tío, estoy trabajando con el mono, que no me conoce ni Dios, pero cuando quedo con mi novia, entonces estoy para echar un polvo.
-Polvo el que le eché yo a Rita para Nochevieja, que a las siete de la mañana aún no habíamos terminado.
-Pues a mí no me dejaron salir, me tuve que quedar con mi abuela mientras mis padres se iban de juerga toda la noche. Pero ya te digo que les dije que si no celebraba el fin de año entonces, que esperen, que lo voy a celebrar mañana por todo lo alto. Menuda melopera voy a coger.
-Que te digo que el otro día iba yo con una litrona por cerca de la Escuela de Idiomas y me dice un gacho que a qué fin voy yo con eso, y yo le digo que si no se puede ir con una litrona , que ya he cumplido los dieciocho, que a mí no hay ya quién me pare.
-Oye, levanta, que ya llegamos a Binéfar.



Doy fe de que todo lo escrito es cierto, salvo que mis oídos me hayan jugado una mala pasada. Y no lo creo.

Entrada para el jueves, 3 de enero

Esta entrada corresponde al jueves, día 3 de enero. La incluyo ya porque mañana no estaré por estos lugares del universo.
Me voy hoy a Vitoria y volveré el viernes.
Disfruta de esta preciosa canción y de, naturalmente, Audrey Hepburn (de quien escribo más abajo).
Abrazo.

Un calendario

Él jamás volvería a leer cuanto ella escribiera, nunca más habría un momento que dedicarle. El tiempo, su tiempo, el que les envolvió tan lleno de imaginación, se rompió de repente, dejando a la intemperie las palabras, la poesía, el cine, la música y cuanto de bueno les deparó el pasado, que no fue otra cosa que el alma.
Como tantas veces, como siempre, ella siguió pensándolo, con ese ápice de tristeza que da el desamor y el olvido, aun a pesar de tantas estaciones transcurridas.
Y quiso recordarle a través de un simple calendario.
Cuando vio a Audrey Hepburn, tan hermosa, en aquel escaparate, desayunando con diamantes y, sobre todo, veraneando en Roma, entró y lo compró.
Y lo guardó, sin siquiera pasar las hojas de los meses, como si todo se hubiera detenido hasta la eternidad. El día que él se fue.

Viena

Viena, sí.

Allí me gustaría estar ahora, en este momento del día uno de enero de 2008. Sentada en una de las butacas de la Sala Dorada del Musikverin, escuchando y viendo el concierto más famoso del mundo: el que ofrece para todos los mortales la Orquesta Filarmónica de Viena en el día de hoy.
La magia de los Strauss se viste este año con Georges Prêtre a la batuta, que no utiliza siempre, envolviendo a las 1641 personas que caben en la sala, engalanada con flores que cada año regala la ciudad de San Remo.
Prêtre, francés, director honorífico de la prestigiosa orquesta y que ha sido caracterizado por la revista de la Sociedad de Amigos de la Música vienesa como un «volcán» a pesar de sus 83 años, reveló que para él los músicos son «como un caballo de sangre pura que tan sólo espera recibir los impulsos del jinete».
Más de la mitad de las piezas que se interpretan hoy no las había dirigido nunca. Sin embargo, ha preferido aprenderse las partituras de memoria y no tenerlas delante, pues él considera importantísimo la comunicación con los músicos por medio del gesto, la mirada, etc. Y vaya si lo demuestra.
Las entradas pueden rondar los trescientos euros, aunque llegan a 3000 en la reventa. Además, se han de reservar con muchísimo tiempo de antelación.
La cifra estimada de televidentes a lo largo del mundo es de mil millones. Yo, uno de ellos.
El concierto se ofrece dos veces. Una la noche de San Silvestre y la otra hoy. Los austríacos se quejaban de que las entradas para el día uno las tenían colapsadas los japoneses.
Hoy, con la resaca del cava y los turrones y los confetis, mi padre y yo miramos la pantalla y escuchamos las notas de los valses, mazurcas, polcas y demás, para terminar con los conocidísimos Danubio azul y Marcha Radetzky.

Feliz Año Nuevo.

El vídeo que incluyo corresponde al concierto del año pasado, dirigida la orquesta por el Maestro Zubin Mehta.

Nochevieja

Los alemanes suelen dejar en sus platos restos de cena hasta pasar la medianoche, como símbolo de alimento durante el año entrante.
En Dinamarca se tiran platos viejos a la entrada de las casas de los amigos.
En Escocia, dicen que la primera persona que entra en tu casa el día de Año Nuevo determinará la suerte de los tuyos. Para que sea buena ha de entrar un hombre moreno y, a ser posible, guapo.
En Francia hay que besarse y abrazarse bajo una rama de muérdago. Así se augura fortuna.
En Inglaterra la gente entralaza sus brazos y canta una canción antigua.
En Italia se cena lentejas.
Al abuelo del hielo le recitan poemas los niños rusos para que les traiga chucherías y bailan alrededor del árbol navideño.
En muchos lugares del mundo se despide el año con fuegos artificiales. En otros, como en Brasil, se viste de blanco y se va al mar a saltar las siete olas para atraer la buena suerte.
En Colombia hay que estar la medianoche de pie, dar un portazo cuando suenan las campanadas y besar a alguien del sexo opuesto.
En México los hay que barren su casa esa noche, para tener suerte limpia durante todo el año siguiente.
En Venezuela se escriben deseos en una carta y en enero se queman para que nadie pueda leerlos.
En Japón se tañen las campanas de los templos ciento ocho veces para liberar del mal el periodo que empieza. Además, hay que empezar riendo porque trae buena suerte.
En Australia es costumbre empezar el año con ruido, silbidos, cláxones de coche, palmadas, etc.

En algunos lugares de Suráfrica se visten las gentes de carnaval. Se disfrazan y salen a la calle a bailar a ritmo de tambores.

En Estados Unidos, la bajada de la bola de cristal desde un edificio emblemático de Nueva York marca el inicio de las luces, los artificios y los confetis.
En cualquier parte se baila y se hacen estallar fuegos artificiales para alejar el mal.
En España también tenemos costumbres:
La uvas son una tradición de nuestro país que arranca en 1910, tras una cosecha tan abundante que permitió regalarlas en todo el país.
Hay que comerlas bien, con cuidado, pues cada una representa un mes, a las doce de la noche.
Para que la suerte anide en las casas, se ha de recibir el año con todas las luces encendidas y las ventanas abiertas.
Si se coloca una herradura en la puerta de casa, ha de ser comprada, no regalada, para atraer la buena suerte.
Se ha de llevar algo de oro.
Lo mejor es vestir con ropa blanca, aunque dicen los italianos que se ha de llevar roja la interior.
Tras el brindis, hay que colocar un anillo de oro en la copa para augurar prosperidad.
Se evitará que haya trece comensales.
Las velas que se enciendan han de ser en número impar, no trece.

También se dice que se ha de encender una vela y hay que dejarla hasta que se consuma completamente, aunque tarde varios días.

Se coloca un billete de dinero en el zapato del pie derecho y se empieza el año con ese pie en el suelo y el otro en el aire. Augura prosperidad.

Se coloca algo rojo y algo dorado en la casa.
No se dobla la servilleta al terminar la cena, o se estropea la relación existente entre los invitados.
Se lanza una moneda por la ventana, justo después de dar las doce, para atraer la buena suerte.
Es costumbre desayunar chocolate con churros al día siguiente, para empezar el año con energía.

¿Hay quién da más?.
Sea como fuere, hagas lo que hicieres, sonríe.

Y que corra el cava.

Feliz noche.

D.e.p.

Tuvo que ser muy guapa de joven, dijo la enfermera mientras le acariciaba su mejilla y le rasgaba con los dedos sus ojos.

Ella, sin inmutarse casi, tumbada sobre la cama de una habitación de hospital, respiraba, unida a conexiones, a tubos, a goteros desde hacía varios meses; y mientras, la vida, en su constante ir hacia lo desconocido, fluía por las venas. ¿Hasta cuándo? Hasta ayer.

Tuvo que ser muy guapa. Lo fue. Como la Hepburn.

Descanse en paz, tía Maruja. A los 69 años.

Salomón e Ignacio Lasierra

Salomón es un corto cinematográfico escrito y dirigido por Ignacio Lasierra. He incluido su blog en la sección dedicada a ellos.
Estuvimos el pasado miércoles en la presentación realizada en su pueblo, Candasnos. Previamente se había proyectado en Zaragoza.

Un éxito de público y de crítica. Por algo ha obtenido el Primer Premio de Guiones para Cortometrajes convocado por la Delegación del Gobierno en Aragón.

Fue un placer compartir con él y con su familia, con su gente, ese momento.

Gracias.

Sin comentarios

Hoy es día 28 de diciembre. Repito: Hoy es día 28 de diciembre.
Y no tengo más comentario que hacer.

Turrón y sucedáneos

Significado:

-Esa cosa masticable y dulzona que se te queda por los dientes y por las encías, y no sabes cómo disimular cuando lo comes delante de otros.

-Eso que hace que me acuerde de sus santos padres, léase almendras, azúcares y demás, de los turroneros, de los envasadores y de todo aquél que ha participado en que yo no pueda vestirme hoy.
-Aquello que regalas o te regalan, o compras o te compran, con el fin de desear lo mejor, aunque luego lo mires con cara de circunstancias porque tu estómago aúlla, grita desesperado, se retuerce en cuanto tu cerebro le envía la información de: "Prepárate, haz sitio, que te baja más por el esófago" y él bufa un NO MÁS en forma de ruido atronador audible a cientos de metros, por favor, que mis paredes no están para estos trotes.

Preguntas:

-¿Por qué en muchos establecimientos se puede comprar turrón durante todo el año, por qué no se guarda este propósito para los últimos días de diciembre, como antaño, y, ya de paso, por qué pretender que sea Navidad siempre, doce largos meses, por qué adornar el mundo desde noviembre, casi al día siguiente del de los difuntos, pobres almas, por qué anunciar en El Corte Inglés los regalos en cuanto empieza el otoño?
En segundo lugar, y ya que hablamos del dulce empalagoso, engordador:
-¿Existe algún cuchillo u útil para cortarlo bien y que aparezca en la bandeja perfectamente colocado, a modo de vidriera de diferentes colores y texturas o collage simétrico, sin nada que haga pensar que, al cogerlo con los delicados dedos, te vas a quedar con la mitad porque la otra se ha quedado en el llano o, lo que es peor, a mitad de camino entre la bandejita plateada y tu ya saboreante boca, cual perro del recordado Paulov?
Por último:
-¿Hay alguna manera de saber si el trocito que has decidido engullir lleva líquido caramelizado dentro, ya desenvuelto y sin etiquetas visibles, de distintos gustos, eso sí, para que, también como el perrito pauloviano, que segregaba jugos gástricos antes de tragar el maná, uno, en su afán de querer y no querer, en su recuerdo de la talla que ya no podrá apretarse en varios meses, sea capaz de descubrir si alguna ligera o apabullante mancha va a derramarse por su preciosa camisa nueva, por el almíbar afresado en cuestión?

(Si me leyera algún profesor o profesora de la carrera, me diría, arrancándose los pelos: "¿Pero dónde vas, María Jesús, con estas preguntas tan largas?")

Al rico turrón, entregue el mejor, el más caro del mundo (como aquel anuncio en el que se te pronosticaba un éxito seguro si lo adquirías y, sobre todo, si lo regalabas o lo regalas, por algo su publicidad versaba, o versa, que no lo sé, sobre el dinero que ha costado: el más caro del mundo, repito, aquello sí que impactaba), el de esta variante o la otra.

El turrón, ¿qué sería de nosotros sin él?
Se me está ocurriendo rodar un corto a propósito. Que nadie plagie la idea.

Les Luthiers

Hoy, día 26 de diciembre, festividad de San Esteban, alguien ha escrito la siguiente carta.

Te aviso de una cosa: No la escuches si te molestan algunas palabras, diríamos, malsonantes.

Si quieres reírte un poco, un mucho, ya estás tardando.

Les Luthiers - Carta a Santa Claus

Un clásico en versión moderna

Música recomendada por Fran Balsera, que está ahora disfrutando del Caribe.
Feliz día de Navidad.

Noche de paz

El villancico navideño más conocido de todos los tiempos es Noche de paz

Quién les iba a decir a Joseph Mohr, por la letra, y a Franz Gruber que su música se haría tan famosa.

Sé feliz.

De primero, canelones

La imagen del día en la prensa que yo miro es la siguiente:
Desmelenados, alocados, encantados, casi borrachos, alegres en grado superlativo; gordas y gordos, delgados, enseñan michelín u ombligo, caries, grasas desparramadas, ojos a la virulé. Las burbujas de la botella caen sobre las copas que brindan al aire.
Yo me pregunto: ¿Han sido abducidos, se han vuelto locos? ¿Qué ha pasado, que no me he dado cuenta?
Que yo recuerde, sigo perteneciendo a este mundo; ayer salí a la calle, los comercios estaban abiertos, las gentes pululaban por las calles, los arbolitos de plástico tenían colocados sus adornos navideños. En ninguno de los lugares donde entré hubo algo que llamara la atención, salvo las colas para pagar en caja.
También ayer se hizo de noche, naturalmente, las luces brillaban en forma de estrellas o campanas o mensajes de felices fiestas.

Cené, dormí a pierna suelta. No he tenido ningún sueño extraño, nadie me ha raptado. Me he levantado en la misma cama , el agua de la ducha ha salido por la misma alcachofa, los canelones están listos para poner al horno con la bechamel encima y el queso rallado.
Mi mesa continúa ordenadamente desordenada, como de costumbre.
Nada ha cambiado en mi vida, afortunadamente, pero tengo curiosidad por saber qué les ha ocurrido a los que han sido fotografiados en la primera página del periódico, porque se aprecia claramente el desborde de simpatía que los allí presentes parecen ofrecer a toda la humanidad.
Es una imagen en color, ocupa la mitad de la página.
Ah, sí, ahora veo que debajo de ella aparece un número en grande.
¿Ayer hubo algún sorteo, alguna rifa, alguna cesta de productos típicos? Y yo casi sin enterarme.

Lo que son las cosas. Voy a poner los canelones al horno.

(Y enhorabuena a los agraciados)

La muerte

Algunos dicen que cuando una persona muere, su alma se dirige hacia el cielo.
Otros piensan que hay vida después del último suspiro.
Los hay que creen reencarnarse en cualquier ser vivo.
Hay quien está convencido de que los espíritus de los antepasados nos acompañan por las casas.

Y también piensan muchos que no les vengan con estas pamplinas.

Hoy he asistido a una misa funeral. He escuchado a alguien que decía, sin ninguna mala intención, desde luego,: "Lloro por él (refiriéndose al finado) y quizás él está riéndose en algún lugar del universo”.

"Es raro, ¿no?, que de las miríadas de los que
antes de nosotros traspasaron el umbral de las tinieblas
no vuelva ninguno a describirnos el camino
que para poder descubrir, debemos recorrer también nosotros"

Rubáiyat, de Oman Khayyám

¿Haría falta?

Música navideña

http://www.thecompassgroup.biz/merryxmas.swf

Felicitación

(Es la que he dado a mis compañeros de trabajo este año. Tú puedes leerla ahora a través del blog, ya que has tenido la gentileza de visitarme).



Me llamo Miguel, tengo ocho años y estoy un poco harto de que me digan lo que tengo que pedir a los Reyes Magos.
Yo había empezado la carta así:

-Un juego
-Un cuaderno
-Un libro
-Unas gafas de sol

Mi madre, que sabe mucho, me dijo que tenía que escribir primero:
Queridos Reyes Magos
Y que después tenía que pedir por la familia, es decir, por papá, por mamá, por Laura y por David, mis hermanos, mayores que yo, y a continuación tenía que rogar mucho por la paz y por los niños que pasan hambre.
Me dijo todo esto y más cosas; entonces yo, que soy un buen hijo, escribí todo lo que ella me recomendó y que a mí me parece estupendo.
Porque, claro, quiero que mi papá esté bien, que no le pase nada cuando viaja en el camión, que mi madre, que ya me ha enseñado las teclas negras del piano y me las sé todas, empiece pronto con las blancas (y no me preguntes, María Jesús, si conozco también las verdes, que lo dices para hacerme equivocar, pues yo sé que no hay teclas verdes en un piano), que Laura estudie mucho la flauta travesera, que David juegue conmigo al fútbol y que las notas nos vayan muy bien a los tres.
Y cuando mis padres o la señorita Rosa me hablan de niños que pasan hambre y frío, yo me pongo a pensar en ellos, sí, pero no entienden que soy pequeño y que hay cosas que a mí se me escapan, por ejemplo que no sé en qué pueblo viven esos niños, que desconozco cómo se llaman, que dudo si tendrán la piel blanca o amarilla o negra.
Y si me dicen que pida por la paz en el mundo, pienso: ¿pero es que hay lugares donde la gente mata, donde las personas se riñen con bombas y tanques y pistolas?
Ya he dicho antes que soy un buen hijo, así es que escribí con buena letra todas las peticiones, pero, queridos Reyes Mayos, tengo que confesaros que puse más interés en la caligrafía a la hora de pedir el juego, el cuaderno, el libro y, sobre todo, las gafas de sol, que las que tengo ya me van pequeñas y no quiero que cuando el sol apriete, a mí me coja desprevenido.


Felices Fiestas.
Y que tu sonrisa siga encandilando a quienes te rodean.

María Jesús Lamora. Diciembre 2007