La sonrisa de Sipa

No pretendo, válgame Dios, repetirme, por lo menos a sabiendas (de eso habría mucho que comentar: acabamos repitiendo tantas cosas), pero ... es que me parto, me troncho y me mondo (me recuerda a alguien que lo decía muchas veces).

Fíjate, lector/a, que hoy, ya sabes que a estas horas -son las siete y pico de la mañana- llevo puesto el delantal, me he vuelto a encontrar a Sipa.

Tú dirás: ¿y quién es ella?, ah, lee las otras entradas que hay en mi blog y te enterarás.

Pues bien, allí estaba cuando yo he abierto la puerta de mi casa para pasar la fregona, no sentada, no, sino barriendo la calle.

Holaaaaaaaaaa, nuestro saludo se va haciendo cada vez más efusivo. No sé adónde vamos a parar. Me dice que hay menos trabajo, hoy no hay viento ni llueve, así que los arbolitos ya no dejan caer hojas (las pocas que les quedan). Empiezo con una metedura de pata: Hola, Sapi, porque es así tu nombre, ¿no?. Sipa, me contesta, con su sonrisa divina de siempre. Y tú, tu nombre?, ah, sí, María Jesús. (Qué más da el nombre..., pues sí que da, claro que da, que bien que nos gusta que de otras bocas salgan las oclusivas, fritativas, africadas, laterales, nasales, laterales, vibrantes... que forman nuestras identificaciones), y qué tal, y ¿sabes que he escrito en el ordenador sobre ti?, ¿y eso?, ah, ¿y tú sabes?, bueno, pues sí. Y hago gesto de teclear, aunque parece más bien que imite a un pianista, malo, eso sí, que soy muy realista. (Sin pretender pareado me ha salido este altercado).

Y qué ilusión verte, pues yo también, hala.

Y me dice que ayer miró hacia mis ventanas y vio las luces encendidas (en esta sociedad las luces, las televiones, etc, se encienden; cualquier día ardemos todos. Quizás habría que cambiar eso, aunque sería tema de otro escrito, no de éste). Y también me dice que habla con un señor que aparece en otra ventana y yo pienso: vaya, al final haremos un desayuno popular. Pero resulta que ese señor, al señalar la ventana en cuestión, de la casa contigua, es mi padre, y ya me quedo más tranquila, se queda todo en la familia. (Qué manía con las rimas).

Porque, lo dicho, eso de que uno mire hacia arriba para esperar ver a alguien me está haciendo pensar que sí, que a mí, que soy ese alguien, también me gusta oír la escoba por la calle y escuchar la voz de quien , aún de noche, aparece con una redecilla en el pelo (¿el pelo?, no, una mata enorme en plan Margaret, March, Simpson, que hace que suba un tubo hacia el casi infinito. Ya me gustaría a mí, ya). Con una redecilla, sí, y con un uniforme de trabajo, como es el mío en este momento (no me repetiré, no lo haré, refiriéndome al delantalito de cuadritos, qué digo de cuadritos, de cuadros de menú del día), y con una sonrisa que cada vez me alegra más.

Oye, será que es viernes o que me gusta mirarnos.

No sé, y repito, adónde vamos a parar.